A Soul's Epilogue

Pathways Of Magic

Enfiada em um casaco grosso, Hermione andou pela rua em direção à estação King's Cross. Ela estava quinze minutos adiantada; havia muito pouco que ela pudesse fazer em seu quarto de pousada surrado.

Hermione estava usando sua pequena bolsa pendurada no ombro, firmemente presa ao seu lado. Ela havia reduzido o tamanho de sua bagagem para caber dentro da bolsa sem fundo. Até hoje, ela ainda se maravilhava com a magia que a fazia parecer uma pena.

A imponente estação surgiu, e seus olhos percorreram as pessoas paradas na frente dela, procurando por Riddle. Sua respiração ficou presa quando ela o fez. Tom Riddle estava atualmente encostado na parede externa, fumando.

Ela piscou várias vezes para processar a imagem. Com a cabeça inclinada para trás, ele exalou, e ela viu a fumaça se enrolando no ar. O cigarro em si estava elegantemente enfiado entre os dedos dele.

"Você sabe que fumar pode te matar", ela comentou quando chegou perto o suficiente.

"Passarinho, você sabe tão bem quanto eu que isso é impossível. Vejo isso mais como uma declaração", ele respondeu, empurrando-se para fora da coluna. "Algo que poderia me matar, mas a Morte nunca me alcançará. Poético, não?"

Quanto mais perto ela chegava, mais ela se preparava para sentir o cheiro pútrido do cigarro, mas em vez disso, ela sentia apenas o cheiro dele e um toque de pinho. Hein.

Hermione parou por um momento, considerando as palavras dele, antes de responder com um leve sorriso brincando em seus lábios. "Bem, se essa é sua ideia de poesia, eu sugeriria pegar um livro em vez de um cigarro. Você pode encontrar algo mais esclarecedor."

Os lábios de Tom se curvaram em um meio sorriso diante da resposta dela. "E você acha que conhece poesia de verdade?"

Hermione parou de observá-lo, seus olhos seguindo as pessoas ocupadas na estação. Então sua voz soou apenas para ele ouvir;

"Não fique
Ao lado do meu túmulo e chore.
Eu não estou lá,
eu não durmo -
Eu sou os mil ventos que sopram
Eu sou o brilho de diamante na neve
Eu sou a luz do sol no grão maduro,
Eu sou a chuva suave de outono.
Enquanto você acorda com o silêncio da manhã,
Eu sou a rápida onda ascendente
De pássaros silenciosos em voo circular,
Eu sou o dia transcendendo a noite suave.
Não fique
Ao lado do meu túmulo e chore -
Eu não estou lá.
Eu não morri."

O silêncio reinou entre eles, e o único som que o quebrava vinha das ruas movimentadas.

"Imortalidade," a voz pecaminosamente baixa de Riddle soou atrás dela. Hermione se virou e viu que o cigarro tinha sumido da mão dele, embora o leve cheiro de pinho persistisse.

Ela franziu as sobrancelhas até perceber que ele quis dizer o título da peça. "Você conhece Clare Harner?"

Hermione ficou surpresa; o poema havia sido publicado dez anos atrás em uma revista de poesia.

"Eu diria que sim, mas isso seria mentira. Não conheço a peça, mas está claro que é sobre imortalidade", disse ele.

É claro que ele pensaria assim.

"Não é o tipo de imortalidade que você deseja. A verdadeira imortalidade não é encontrar uma maneira de viver para sempre por magia negra. É sobre a memória de si mesmo que vive com seus entes queridos. E se eles podem encontrar um pedaço de mim em algo bonito, mesmo mundano, então eu vivi minha vida ao máximo." Suas palavras pairaram no ar, lembrando Hermione de todas as vezes que ela levou o legado de seus amigos com ela.

"Uma perspectiva interessante, passarinho", ele reconheceu, seu tom mais suave do que o normal. "Mas me diga, você realmente acredita em uma coisa dessas? Memórias de algumas pessoas são passageiras. Se você quer ser lembrado, precisa criar algo maior ."