Adesso, sotto questa luce di luna smorta, incarnare le possibilità
diviene il divino sentiero, la crisi inversa al dolore, l'apoteosi di ogni disastro.
Ma se gli anni terminano in temporali
guardinghi e sereni, potrò dunque
sovrastare l'arco che trionfa?
E i mesi hanno gli odori delle
arance scure, sanguigne all'attesa della spremuta, l'ennesimo incubo nostrano
che si riconferma sogno,
ma il sogno è imperfetto quando
i signori e i patrizi ne consumano
le idee migliori.
Adesso, la luna diviene il sacro
pugnale d'argento.
Adesso le arance divengono amare e
sì, non sto contando più i passi
bensì le idee.
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Le pieghe del tempo - Poesie inedite -
PoetryNotturne sintomatologie dell'animo, versi pregni di fervore immaginifico e incentrato sul vero. Parole diurne che cavalcano l'onda della poesia e ne fanno il sacro e quieto vivere.
