Сбежавшая, одинокая и дикая

Трудный выбор

Pov Лю­сия.

- Пе­реда­вай при­вет Се­басть­яну, Род­ри­го! - ры­чу я и чуть поз­же до­бав­ляю. - И вот еще что, пусть он ка­тит­ся на все че­тыре сто­роны! Я ни­ког­да не вер­нусь в стаю, не в ка­чес­тве той, кем бы­ла там пос­леднее вре­мя! Я бу­ду ли­бо во­жаком, ли­бо ни­кем! - рез­ко раз­во­рачи­ва­юсь на каб­лу­ках и чуть ли не бе­гу в сто­рону вы­хода. На сво­ем пу­ти за­мечаю Джем­му, ос­та­нав­ли­ва­юсь, тя­жело взды­хаю. - Прос­ти ме­ня. Ду­мала, что смо­гу с то­бой дру­жить, но я опять вы­нуж­де­на по­кинуть этот го­род.

- Что слу­чилось, Лю­си? - встре­вожен­но спра­шива­ет де­вуш­ка. По мо­ей ще­ке ска­тыва­ет­ся горь­кая сле­за. Сте­на без­разли­чия слом­ле­на. Все го­ре, ско­пив­ше­еся во мне, вы­рыва­ет­ся на­ружу.

- Здесь моя стая, она рас­ска­зала Гар­ри о том, кто я, - по­жимаю пле­чами, опус­тив го­лову. Го­лос дро­жит, на­чинаю нер­вно ку­сать ниж­нюю гу­бу. - Я те­бе не все рас­ска­зала. Я не рож­де­на вол­ком, ме­ня уку­сили пол­го­да на­зад.

- Ну, и что с то­го? - воз­му­щен­но вос­кли­ца­ет Джем­ма.

- Вы с тво­им бра­том со­вер­шенно раз­ные. Ему не по ду­ше та­кие как я, - из гру­ди вы­рыва­ет­ся всхлип. Я не знаю по­чему мне сей­час так боль­но, как буд­то от­ры­ва­ют ку­сок ду­ши. Хо­чет­ся кри­чать от бо­ли. - Про­щай, - на­пос­ле­док ки­даю я и убе­гаю на ули­цу.

So cold - Ben Cocks

Хо­лод­ный воз­дух уда­ря­ет в ли­це. Опять я бе­гу от сво­их проб­лем. Сле­зы те­кут по ще­кам, вы­тираю их тыль­ной сто­роной ла­дони. Вро­де, с ни­ми со все­ми толь­ко вто­рой день зна­кома, а так боль­но ухо­дить. Как буд­то я на­конец-то наш­ла семью, но тут же ее по­теря­ла. Так без­дарно и хо­лод­но ос­та­вила все по­зади. Джем­ма так по­мога­ла мне, под­держи­вала. Я ус­пе­ла по­верить, что смо­гу про­жить вот так в этом до­ме. Да­же бы­ла го­това сми­рить­ся со сво­ей ролью, с эти­ми блон­динка­ми. И Гар­ри... со мной он вел се­бя со­вер­шенно не так, как со все­ми ос­таль­ны­ми де­вуш­ка­ми.

Нак­ло­ня­юсь, сни­маю туф­ли и бе­гу, ку­да гла­за гля­дят. Убы­ва­ющая лу­на смот­рит на ме­ня с осуж­де­ни­ем. Из во­лос дос­таю за­кол­ку. Ло­коны кас­ка­дом па­да­ют на пле­чи, раз­ви­ва­ют­ся на вет­ру. Мне хо­чет­ся выть. Ни­чего не за­мечаю вок­руг. Ме­ня нес­коль­ко раз чуть не за­дави­ла при­поз­днив­ша­яся ма­шина. Бе­гу уже око­ло двад­ца­ти ми­нут. Ды­хание на­чало сби­вать­ся. Рез­ко ос­та­нав­ли­ва­юсь и на­чинаю ози­рать­ся. Нез­на­комое мес­то, кру­гом пах­нет зат­хлостью, му­сором, гни­ющи­ми про­дук­та­ми. По­хоже, я заб­ре­ла в бед­ный рай­он.