Сбежавшая, одинокая и дикая

Небольшая шутка перед вечером

Pov Лю­сия.

Мое ут­ро на­чалось где-то в три ча­са дня, как и для всех ос­таль­ных жи­телей это­го до­ма. От­кры­ваю гла­за, но про­дол­жаю ле­жать в пос­те­ли, смот­ря в по­толок.

Я хо­чу вер­нуть се­бе ста­рую жизнь, хо­чу к ма­ме с па­пой. Они ду­ма­ют, что я умер­ла. Мне приш­лось от­ка­зать­ся от них, ког­да ме­ня уку­сили. Мне приш­лось ос­та­вить все в прош­лом. Из­ме­нить­ся пол­ностью. Не спо­рю, иног­да та­кая жизнь мне бе­зум­но нра­вит­ся. Но каж­дое ут­ро, та­кое же, как и се­год­ня, мне хо­чет­ся ока­зать­ся в зна­комом до­ме, в воз­ду­хе ко­торо­го ви­та­ет за­пах ма­миных ду­хов и ее пе­ченья. Слы­шать из ок­на звук па­пиной ста­рой ма­шины. И по ут­рам есть ма­мины вкус­ные блин­чи­ки с до­маш­ним, клуб­ничным дже­мом.

Пе­рево­рачи­ва­юсь на бок и при­жимаю к се­бе ко­лен­ки. Опять я пла­чу. И так каж­дое ут­ро. Сле­зы без­звуч­но те­кут по ще­кам. Я не стер­ва, как мож­но по­думать с пер­во­го ра­за. Прос­то мне при­ходит­ся пря­тать­ся от все­го, скры­вать се­бя нас­то­ящую. Нет, не так.

У ме­ня дей­стви­тель­но тя­желый ха­рак­тер, не люб­лю, ког­да мной ко­ман­ду­ют, но у ме­ня и не ка­мен­ное сер­дце. Я умею лю­бить, сос­тра­дать и по­могать. Опять же есть од­но боль­шое «но»: в сво­ей жиз­ни я сде­лала ку­чу оши­бок, по­няла, что до­верять мож­но ис­клю­читель­но толь­ко се­бе и еще на­до ста­рать­ся не при­вязы­вать­ся к ко­му-то, а то обя­затель­но бу­дет боль­но. И ста­ра­юсь ни­кого не лю­бить, я знаю, что ме­ня обя­затель­но пре­дадут. Осо­бен­но пос­ле то­го, как пой­мут, кто я, что я не рож­де­на вол­ком, я ста­ла им.

Тя­жело взды­хаю и вы­тираю сле­зы. На­до жить даль­ше, вста­вать с кро­вати, улы­бать­ся, сто­ять на сво­ем мне­нии и са­мое глав­ное, дос­та­вать Стай­лса и еще блон­ди­нок сво­им при­сутс­тви­ем и ха­рак­те­ром. Да­же не бу­ду пы­тать­ся его слу­шать­ся. Встаю с кро­вати. Спа­ла я в од­ной дли­ной фут­болке и тру­сиках. И имен­но в этот мо­мент в ком­на­ту за­ходит, кто? Бин­го! Мис­тер Стай­лс собс­твен­ной пер­со­ной. Скла­дываю ру­ки на гру­ди и уко­риз­ненно смот­рю на пар­ня.

- И ка­кого хре­на ты тут за­был? - воз­му­щен­но спра­шиваю я. Этот... хм. Гар­ри наг­ло про­ходит в ком­на­ту и за­вали­ва­ет­ся на кро­вать. Хло­па­ет ря­дом с со­бой. Смот­рит на ме­ня пь­яны­ми гла­зами. О, нет! Толь­ко не го­вори­те мне, что он пил все это вре­мя! Вот черт! Про­дол­жаю сто­ять на сво­ем мес­те, вы­жида­юще смот­ря на пар­ня. - Был ка­кой-то праз­дник, что ты на­пил­ся, как свинья? - при­под­ни­маю од­ну бровь.