El cielo está cargado,
pesado y triste.
El cielo está azul oscuro,
no es de noche pero se siente solo.
El cielo está melancólico,
pensando.
Piensa en cómo las estrellas
que ahora no se ven
le recuerdan a tus ojos.
Y cómo la cálida brisa de verano,
le recuerda a tu cuerpo.
Y tal vez soy yo hablando por el cielo,
o el cielo esté hablando por mí.
Pero el caso es que el cielo
pronostica una tormenta.
Y entonces el cielo, llora, llora y llora.
Gotas mojando mi piel.
Y mentiría si dijera,
que al pensar
en lo que pensaba el cielo,
yo no tuve
mi propia tormenta;
sobre mis mejillas.
-all the fucking love, s.
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☾a.m.
PoetryTodas mis conversaciones favoritas siempre hechas en la madrugada porque no sé lo que estoy diciendo. Y es ahí, en la madrugada, donde estos poemas fluyen escapándose por mis dedos y plasmándose en forma de arte, o algo así.
