A esta altura,
no sé qué me hace bien,
qué me hace mal.
No sé qué quiero,
qué me gusta
ni qué hago.
No sé qué sueño,
deseo,
anhelo.
Sólo sé una cosa.
Me lo grita el vacío de mi pecho, las ojeras en mi cara y las cicatrices en cuerpo y alma.
Las manos frías, el corazón partido y la mirada perdida.
La repuesta a la famosa pregunta del hombre de peluca, con una calavera en la mano.
En la vida uno es o, no es.
Ese es el dilema.
Y mi piel pálida, cara demacrada y humor de mierda lo dicen todo.
Mi inseguridad, perfeccionismo y egocentrismo irónico responden la incógnita.
Tal vez fui y seré.
Pero no soy.
-all the fucking love, s.
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☾a.m.
PoetryTodas mis conversaciones favoritas siempre hechas en la madrugada porque no sé lo que estoy diciendo. Y es ahí, en la madrugada, donde estos poemas fluyen escapándose por mis dedos y plasmándose en forma de arte, o algo así.
