On est quoi, sur Terre ? Juste des êtres sans importance ? On se glorifie pour un rien, tandis que l'on chute, que l'on tombe, que l'on recommence jusqu'à en mourir ? On est quoi, sans air ? Sans amour, sans repères ? Sans étoiles qui se désespèrent ? De simples fourmis, des amis, des inconnus ? Qui se connaît réellement ? Allez donc savoir.
« Je ne suis rien »
Tout avait commencé comme ça. Ou plutôt, tout c'était ainsi terminé. Mais peu importe. Ce n'était que quatre mots sur un bout de papier. Quatre mots lancés dans une poubelle, à la fin d'un cours. Quatre mots d'une jeune fille au fond de la classe. Un schéma classique, commun, devenu abjecte. Rien de bien passionnant. Ce n'étaient que des mots. Des mots qui ont un poids, des mots qui ont des noms, des sentiments. Un monde à part. Un hymne à la littérature.
Tout c'était ainsi terminé, à moins que ce ne soit que le commencement. Au final, le principal n'est pas ici. Au final, le principal, c'était d'être là.
« Comment puis-je n'être rien, si je me sens inutile ? Si je me dis qu'au fond, être rien, c'est quand même être quelque chose ?
Oh, et puis écoute, Chère feuille Bristol. Je ne suis rien, et ça me fait plaisir. »
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L'intraveineuse de sens
General FictionAu final, que sommes-nous ? Niel le sait. Elle le sait, parce que les mots le lui ont dit. Tout simplement. #210 dans Fiction Générale (28.08.2016) © Je suis un paradoxe. | 2016 #JeSuisResponsableDeCeQueVousLisez
