Tout ce qui prend forme, s'éteint un jour

Chapitre 18: Le commencement

Épilogue: 50 ans plus tard ...

Imperfect cry, and scream in ecstacy
Pleur imparfait, et cri d'extase.
But what befalls the flawless ?
Mais qu'arrive t-il à cette perfection ?
The Love I've built
L'amour que j'ai construit
It shines so beautifully
Qui brille de façon si belle
Now watch as it destroys me.
Maintenant regarde comme il me détruit
Break down, and cease all feeling
Me brise, et cesse tout sentiment
Burn, now, what was once breathing
Brûle maintenant, ce qu'une fois respirait
Reach out,
Tends les bras,
And you may take my heart away.
Et tu peux emporté mon coeur avec toi.

இ

Il y était finalement parvenu. Assassiner Harry Potter. Voldemort se leva triomphalement dans la clairière vide de vie en savourant l'accomplissement d'avoir tué son seul opposant.

Mais qu'était-ce-là ?

Cela ressemblait à un mouvement, un léger cri à sa gauche. Il se retourna pour faire face au seul humain vivant qui se trouvait à ce moment dans la clairière.
« Ah, la sale Sang de Bourbe qu'Harry Potter aimait tant. », ricana t-il.
Il y eut un léger cri puis un silence.
« Pitié ... Je ne connais même pas ton nom. », murmura t-il avec un affreux sourire. Tout ce qu'il pouvait voir à travers les buissons était une silhouette féminine qui s'écroulait lamentablement sur le sol de la clairière. Son nom était Harriet ou Helga ou quelque chose d'affreux du même genre, et il la tuerait rapidement. Il leva sa baguette.

Sensible. Insensible.

Une seconde trop tard. Il aperçut son visage et simultanément il se souvient de son nom: Hermione. Mais le sort était déjà lancé, cette lumière verte mortelle illuminait la clairière.
Comme au ralentit, elle tomba tel un fantôme gracieux dans la noirceur de l'éternité. Lorsqu'elle tomba au sol Voldemort remarqua l'objet qu'elle tenait dans sa main droite. C'était une rose noire et elle n'était pas fanée. Après cinquante ans, ou un instant, cela dépendait de la façon dont on le voyait, la rose avait gardé son éclat et était aussi belle que si Tom, le garçon de septième année, venait de la lui donner.
Je l'ai tuée, réalisa t-il soudainement..J'étais son assassin.
Et, à la dernière minute, il comprit tout. Il avait entendu son propre rire.

Tom rit, un rire dur à vous glacer le sang mais pas parce qu'il était amusé. Il riait parce qu'il avait finalement compris.

Tom observa l'ironie de la situation. Hermione avait remonté le temps pour le tuer mais était tombée amoureuse de lui. Tom l'avait aimée de tout son cœur et elle avait disparut soudainement. A cause de cela, il était devenu Lord Voldemort, ce qui l'avait amené à tuer Harry Potter et, finalement, à la tuer elle. C'était un cercle vicieux infernal. Un cercle pareil pouvait-il être brisé ?

Hermione, dans son dernier moment de vie avait compris la gravité de ce qu'elle avait fait. Elle avait sciemment et toute seule, créé le monstre qu'était Lord Voldemort. Mais là encore, Lord Voldemort avait existé bien avant qu'elle n'entre à Poudlard ou détenu le Retourneur de temps. Comment pouvait-elle être responsable d'avoir créé cet homme avant même qu'elle ne naisse ?

Tomber amoureuse de Tom avait ruiné tous les espoirs de la société pour laquelle ils se battaient. Et cela avait été inévitable. Elle avait créé un monstre. Comment l'amour, qui était la chose la plus belle au monde, pouvait changer un homme radicalement et le faire devenir Voldemort ?
Il n'y avait qu'une seule explication pour expliquer les événements tels qu'ils s'étaient passés.

C'était une vérité tragique que la race humaine avait encore à comprendre. Cette vérité avait changé la course de l'histoire et, en même temps, ne l'avait pas changé totalement. Hermione était destinée à voyager dans le passé pour rencontrer Tom. Similairement, Tom avait été destiné à devenir Lord Voldemort. Comme Tom l'avait constaté sans connaissance de cause, tout était prédestiné. Hermione avait changé le futur en sachant ce qu'elle devait faire.

Fatalité, destinée. Mais au final changer ce qui était écrit depuis des siècles dans les étoiles c'était révélé impossible. Finalement, nous sommes ce que nous sommes destinés à être. Les choix que nous faisons n'altèrent pas notre destinée. C'est notre destinée qui se modifie d'après les choix que nous faisons.

Voldemort le réalisa et remarqua qu'il avait raison quand, à l'âge de douze ans, il avait cru que toute sa vie avait été planifiée pour lui.
À ce moment, le moindre sentiment ayant rapport avec l'humanité avait quitté son corps.
Je vais le tuer. Je vais tuer celui qui l'a fait mourir dans mes bras. Je vais le tuer même si c'est la dernière chose que je ferais.
Tom Jedusor tuerait Lord Voldemort et cela serait la dernière chose qu'il ferait. Il se détestait plus que toutes les personnes qui le détestaient dans ce monde. Et c'était un fait énorme.

Tom Jedusor, Voldemort, Le Mage Noir se visa avec sa baguette et prononça le sort de la mort sans hésitation.

Plus tard, on écrirait qu'Harry Potter et Voldemort s'étaient combattus si férocement qu'ils s'étaient tués, ainsi que toutes les personnes qui les entourait. Personne ne connaitrait la vérité, vérité telle que celle-ci : Voldemort s'était tué par amour. L'amour, l'émotion que les gens sous-estimaient le plus.
Quand la brume matinale de la forêt disparût et que le soleil se leva, tout le monde verrait qu'ils seraient tous morts. Mais dans la main sans vie d'Hermione, la rose noire était toujours aussi vivante. Elle était noire, comme la couleur des yeux de Tom.

Même dans la mort, la rose ne s'était pas fanée.

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Et voici le dernier chapitre, j'avoue que la fin est un peu triste mais je trouve que ça change comparé à d'autre histoire.