En réalité, je suis amoureuse de son putain de souvenir. Je suis amoureuse de ses paroles, des mots qu'il a prononcé avant notre premier baiser, et de sa voix qui m'a tant fait rêver.
Je suis amoureuse de son corps, de son souffle chaud sur mes lèvres, de la sensation que j'avais quand je posais sur son torse brûlant mes mains glacées.
Je suis amoureuse de son odeur, de son parfum intense qui me faisait chavirer, de ses bras chauds et puissants qui me consolaient ces soirées d'été.
Je suis amoureuse de l'homme d'avant, de celui qui me serrait contre lui quand ça n'allait pas, de celui qui aurait tout fait pour m'avoir des années à ses côtés.
Je suis amoureuse de son visage, de ses lèvres, de la façon qu'il avait de me regarder, de la façon qu'il avait de me sourire, de m'aimer.
En réalité, je suis amoureuse de son souvenir, mais pas de celui qu'il est devenu. Il a changé, et c'est ça qui me tue.
