Никто не знает, о чём мы думаем. А если всё же знает?

Chapter fifty seven

  ***Джастин***

Кэт уехала. Я думал, что смогу расслабиться, но получилось наоборот. Я теперь волнуюсь ещё больше. А ведь скоро станет совсем опасно. Если я вернусь на сцену, мы все окажемся в опасности. И тут нормальный человек остановился бы. Остановился бы и продолжил жить, как жил. Но я не могу. Я не такой. Я эгоист до мозга костей. Я хочу вернуться туда, где мне хорошо. Туда, где мой дом. А это сцена.
Садясь в новенький ярко-красный Porsche, который пригнали только сегодня ночью, я пытался решить, к кому ехать. Мне нужен кто-то, реально способный помочь. Кто-то, кто не растеряется при виде живого мертвеца. Ашер? А он выдержит? Я не хочу его убивать. Я не смогу его убить. Хотя нет, я могу всё. Но это не значит, что я хочу. Да, поеду к Рэймонду, он должен помочь.
Я понимал, что рискую реально дорогим мне человеком, но поделать с собой ничего не мог. Если кто-то и может мне помочь, так это Ашер. Ещё есть Скутер, конечно, но у него нервная система послабее.
Съезжая с обочины, я взглянул на часы. Рэймонд ещё дома или уже работает? Мне придётся объехать весь город, чтобы его найти? То, что я собираюсь сделать, вообще стоит всех этих мучений? Да, определённо. Я ведь буду делать то, что люблю. И всё-таки сегодня я ехал медленнее обычного. Даже скорость не превышал.
Через полчаса остановился около дома Ашера. Его машина стоит около гаража. Значит, он дома.
Такое чувство странное. Как будто в первый раз. Как будто я лишь иду на прослушивание к своему кумиру. Как это называется? Страх? Нет, не то. Волнение? Да, наверное. Я волнуюсь. Это...так странно. Ну, я постоянно беспокоюсь о Кэтрин, но вот волноваться по поводу встречи со старым знакомым. Не понимаю. Что опять со мной происходит?
Блять, а Рэймонд меня возьмёт обратно, зная, что я наркоман? Мои фанаты-то - подростки. Ладно, я ему сейчас не скажу. Просто не буду куртку снимать. Да, точно.
Выйдя из автомобиля, я направился к дому. Сука, мне бы сейчас валерьянки.
Подойдя к двери, я позвонил в звонок. Послышались шаги, и через несколько мучительно долгих секунд дверь открылась.
Повезло, что открыл Ашер. А может и нет. Он застыл с открытым ртом. И как мне себя вести?
Рэймонд попытался закрыть дверь, но я успел схватить её.
-Мне надо поговорить с тобой, Аш, - произнёс я.
Мой голос чуть более хриплый и низкий, чем он помнит. Это всё из-за сигарет, но ему лучше об этом не знать.
-К-кто т-ты? - прошептал он.
-А то ты не знаешь! Бибер я, Джастин.
-Не может быть.
-Может, как видишь, - сказал я. - Я войду?
И, не дожидаясь ответа, я прохожу в гостиную. В наглую усаживаюсь на диван.
Рэймонд, всё ещё прибывая в шоке, идёт за мной. Садится в кресло напротив.
-Ну не умер я! - воскликнул я, отвечая на все его запутанные мысли сразу. - Не умер. Мне просто нужно было исчезнуть.
В его голове промелькнули ещё пару десятков вопросов.
-И никто не должен был об этом знать, - добавил я, отвечая и на них.
Ашер по-прежнему молчал, тупо глядя на меня.
-Я что, картина? Хватит меня разглядывать. Не умер я, понимаешь? Не умер! - не выдержал я.
-Бибер?
-Только сейчас заметил?
-Ты говоришь как он, - пробормотал Рэймонд.
-Я и есть он. Ну блять, Бибер то есть.
-Нет. Он умер.
-Да жив я! Жив! - замахал руками я, пытаясь доказать свою правоту. - Тебе татуировки показать? Вот, смотри!
Я задрал левую штанину, показывая выбитые на икре лик Иисуса и руки, сложенные в молитве, под которыми красовались несколько роз.
-Татуировки любой мог сделать, - заявил Ашер.
Он уже отошёл от шока и теперь убеждал себя, что я самозванец. Иногда мне хочется, чтобы так и было. Чтобы жизнь, которую я прожил, была не моей. Но она моя, и я буду бороться за неё.
-Блять, Рэймонд, ты меня заебал, - зарычал я. - Я вчера уже убил Джеймса, хочешь отправиться за ним на тот свет?
-Так это ты его?
-Да, я. Кто же ещё?! И если ты мне не поможешь, мне придётся убить и тебя.
-Покажи пистолет, - попросил Ашер.
-Что? Нахуя?
-Покажи.
Я вытащил пушку из кармана. Протянул её Рэймонду, не выпуская из рук.
-Так это правда ты? - наконец пробормотал Аш.
-Да неужели дошло!
-Пистолет. Такой мог быть только у тебя.
-Можешь не утруждать себя высказыванием своих мыслей. Я и так знаю, о чём ты думаешь, - сказал я.
-Что? О чём ты?
-Я читаю мысли. Что тут не понятного?
Спросил, блин. Это только для меня обыденная вещь. Для нормальных людей это всё ещё что-то невозможное.
-Что тебе от меня нужно? - спросил Ашер.
-Помощь, разумеется. Ты знаешь, я никогда просто так не прихожу.
-Знаю, поэтому и спрашиваю.
-Я хочу домой, - сказал я.
-Что? Кто тебе мешает?
-На сцену я хочу. Фанаты меня ждут.
-Ждут? Джас, они думают, что ты умер, - как-то осторожно, словно боясь меня разозлить, пробормотал Рэймонд,
-Ты новости вообще смотришь? В конце прошлого года у них сборище было на том месте, где меня якобы застрелили. Они меня всё ещё любят.
-А ты любишь их, - заключил Ашер.
Я кивнул. Уж кто-кто, а Аш знает, как для меня всё это важно.
-Так ты мне поможешь? - спросил я.
-Я бы с радостью, но как ты себе это представляешь? Ты был «мёртв» на протяжении года. Что мы скажем прессе? Что мы скажем твоим фанатам?
-Я найду, что сказать. Просто помоги мне заполучить внимание.
-Я даже не знаю как... - задумчиво протянул Рэймонд.
До этого момента я и сам не знал, но сейчас мне пришло в голову кое-что гениальное. И говоря "гениальное" я имею в виду реально гениальное.
-Помнишь концерт Тупака в две тысячи двенадцатом? - спросил я.
-Голограмма? Да, помню. Ты хочешь...?
-Да, я хочу, чтобы вы устроили концерт голограммы Бибера, только на самом деле это буду я. А в конце концерта я не рассыплюсь, а наоборот разрешу фанатам дотронуться до меня. Они бы точно заметили подмену, так что это лучший способ доказать всем, что я жив.
-Думаешь, это сработает? - с сомнением спросил Ашер.
-Уверен.
-И когда ты хочешь выступить?
-Как можно скорее, - ответил я.
-Не терпится?
-Ты меня знаешь.
-А как я объясню всем, что никакой голограммы нет? - спросил Рэймонд.
-Как можно меньше народу должно об этом знать. Бери только тех, кому можно доверять. Остальным скажи, что работаешь с другими. Я сам всё устрою. Мне просто нужно, чтобы билеты раскупили. От тебя требуется лишь снять площадку.
Ашер кивнул, доставая из кармана телефон. Набрал номер Брауна. Надеюсь, всё нормально будет.
-Алло, Скутер! Привет, - наигранно радостно начал Аш.
-***
-У меня тут возникла идея. А может нам утроить концерт голограммы Бибера?
-***
-Выгорит, уверяю. Я даже возьму на себя все заботы.
-***
-Помощь с организацией. Нужна площадка.
-***
-Что-нибудь большое, желательно.
-***
-Как можно скорее.
-***
-Не важно. Так найдёшь?
-***
-Давай.
Неужели всё получится? И я наконец буду счастлив? Эх, нет. Счастлив я никогда не буду. Всегда что-то портит идиллию. Хотя бы те же папарацци. У меня раньше с ними столько всего было. Сначала меня полиция останавливала за превышение скорости, потом папарацци сбили, когда он фотографировал мою машину, потом я сам одного фотографа сбил, а потом меня вообще с косяком спалили. Однажды меня даже спалили со шприцом, только вот доказать не смогли. Качество фото было ужасное. И хорошо, что не смогли. Это могло убить мою репутацию. Хотя мне иногда и самому хочется наплевать на всё. Мне не нравится скрывать от белиберов правду. Особенно, если она является важной частью моей жизни.