Il y avait une petite fille, autrefois.
Elle souriait, riait.
Elle était droite, drôle, bonne élève, bonne fille.
Elle était la fierté de ses parents.
Puis un jour, je ne sais comment, ou plutôt si mais tout le monde l'ignore.
Elle a été retrouvée morte sur son lit.
Il n'y avait plus rien d'elle.
Le résultat de cette mort est une fille amer,
Triste,
Capricieuse,
Toujours fâchée,
Au sourire rare,
Aux insultes quotidiennes,
Complètement détéstable.
C'était moi, cette petite.
Et c'est moi cette fille amer.
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Fleur brisée.
PoetryLes fleurs ont fané. Les cœurs ont finis brisés. Moi, pendant ce temps j'ai murmuré, sanglotante "La Fleur est Brisée". Parce que mon cœur est une fleur que tu as cessé d'arroser. Que tu as piétiné. Que tu as déchiré. Brisée. Mais j'ai l'espoir que...
