"Il ne savait pas faire semblant de sourire, mais il souriait souvent. Il avait bandé mes plaies avec de la gaze et il pensait que les blessures méritaient qu'on fasse attention à elles. Il écrivait sur mes mains et me demandait à quoi je pensais. Sa curiosité était insatiable, son esprit toujours en mouvement. Il ne croyait plus en Dieu mais il comptait quand même sur une intervention divine.
Désormais, nous étions ensemble. Et, d'après lui, nous ne pouvions laisser quoi que ce soit menacer notre amour".
Nous les menteurs - e.lockhart.
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Fleur brisée.
PoetryLes fleurs ont fané. Les cœurs ont finis brisés. Moi, pendant ce temps j'ai murmuré, sanglotante "La Fleur est Brisée". Parce que mon cœur est une fleur que tu as cessé d'arroser. Que tu as piétiné. Que tu as déchiré. Brisée. Mais j'ai l'espoir que...
