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Fleur brisée.

Poetry

Les fleurs ont fané. Les cœurs ont finis brisés. Moi, pendant ce temps j'ai murmuré, sanglotante "La Fleur est Brisée". Parce que mon cœur est une fleur que tu as cessé d'arroser. Que tu as piétiné. Que tu as déchiré. Brisée. Mais j'ai l'espoir que...

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they say

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par sabattre

par @sabattre

À ce qu'il paraît, le bonheur est à portée de main mais qu'il ne tient qu'à un fil.

À ce qu'il paraît, il ne suffit que de le chercher pour le trouver.

A ce qu'il paraît pleins de choses.

Mais il paraît aussi que l'amour ça tue. Que l'espoir meurt. Qu'on passe des lames sur nos poignets pour oublier.

Il paraît qu'on écrit pour que quelqu'un nous lise.

Il paraît qu'on pleure pour que quelqu'un essuie nos larmes.

Qu'on saigne pour que quelqu'un nous panse.

Qu'on se laisse mourir pour que quelqu'un nous sauve.

Mais la vérité c'est que on écrit, on pleure, on saigne, on se laisse mourir parce qu'on a mal.

Et que si le bonheur est à portée de main, le malheur n'est pas loin derrière lui.

(Je ne me mutile pas hein)