"... Nous étions six, inspecteur. Nous étions six... Six Petits Blancs.
Nous sommes tous morts. Et pourtant,inspecteur, l'un de nous vit toujours... "
PS: Prenez, pillez, volez,... ce livre est à vous!
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Elle ne se souvenait plus...
Elle avait beau fouiller, loin dans ses souvenirs, elle ne se souvenait plus. Ni du temps qu'il faisait, ni de l'heure où tout avait basculé.
Les images s'entrechoquaient dans sa tête. Et rien pour les arrêter. Ce n'était pourtant pas faute de se concentrer.
Elle avait du s'assoupir. Pour une fois, sa migraine la laissait en repos.Elle resta immobile, les yeux perdus dans le vague.
La pièce, faiblement éclairée, baignait dans une douce chaleur. Celle que prodiguait le vieux poêle. Un bruit de fond provenait du salon. Sans doute le vieux téléviseur. Un brouhaha simultané de chants et de paroles.
Une habitude, en ce moment...
Elle faillit replonger.
Elle devait se reprendre. S'habiller et sortir. Rassemblant le peu de volonté qu'il lui restait, elle s'extirpa du divan.
Un bruit sourd résonna dans sa tête, comme une décharge électrique. Décidément cette foutue migraine ne lui accorderait aucun répit. La longue table en chêne massif lui servit de point d'appui. Elle s'y accrocha. Pareil à une bouée de sauvetage.
Elle massa ses tempes lentement, atténuant quelque peu la douleur. Elle ferma les yeux de rage.
Il fallait qu'elle sorte...
Onze heures sonnaient à présent, au clocher du village.Il était temps de se préparer. Elle ne voulait pas être en retard. Il lui fallait récupérer sa petite Angie, malgré sa tête en feu. Ses veines prêtent à exploser... Elle serait à l'heure, pour la sortie de l'école.
Elle chancela jusqu'au salon. La messe dominicale s'achevait.
"Je vais finir par être en retard."
*
* *
Dehors, un épais brouillard avait remplacé le crachin de novembre. On n'y voyait guère à plus de dix mètres.
Une habitude, ce brouillard. Dense, épais, poisseux... Rien autour. Rien. Sinon ces formes devinées.
Avant de traverser la petite route départementale, elle eu juste le temps de penser à son fils. Ce fils caché. Ignoré de tous. Fruit d'une liaison adultère, voilà bien longtemps déjà. Une erreur de jeunesse.
Une de plus...
"Les enfants peuvent être ingrats, parfois. Plus de dix-huit ans sans donner de nouvelles...Et voilà qu'il débarque demain sans crier gare.
