"... Nous étions six, inspecteur. Nous étions six... Six Petits Blancs.
Nous sommes tous morts. Et pourtant,inspecteur, l'un de nous vit toujours... "
PS: Prenez, pillez, volez,... ce livre est à vous!
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Angie regardait par la fenêtre. Songeuse...
Dehors, un épais brouillard enveloppait la rue. Sa densité était telle, qu'on ne percevait plus l'immense chêne centenaire. Celui du voisin d'en face.
Ce manteau cotonneux et moite angoissait particulièrement Angie.
Surtout les jours d'école.
Elle frissonna.
Le feu dans le poele menaçait de rendre l'âme. Elle se leva, traversa la longue salle à manger, puis sortit de la maison. Prenant soin de ne pas claquer la porte d'entrée derrière elle.
Elle reparut peu de temps après, les bras chargés de deux grosses bûches. Elle les déposa dans le vieux panier d'osier réservé à cet usage.
Elle hésita avant d'ouvrir la petite porte métallique. Elle savait qu'elle n'était pas autorisée à alimenter le poele seule. Après tout, ce n'était qu'une enfant de huit ans.
Sa mère se trouvait à l'étage. Couchée dans sa chambre. Dans le noir. Elle était malade. Sa tête...
Comme souvent, malheureusement, soupira Angie.
Elle savait que dans ces moments là, au plus fort de la crise, sa mère ne devait être dérangée sous aucun prétexte.
La fillette regarda les braises. Hésitante. Le feu semblait presque éteint. Elle finit par s'armer d'un tisonnier accroché au mur, et remua le brasier.
Une petite flamme argenté s'en échappa. C'est le moment que choisit Angie pour introduire l'une des deux bûches dans le poele.
Quelques instants plus tard, le feu reprenait.
Sa mère ne descendrait sans doute pas de la journée. Elle n'aurait pas à subir ses remontrances.
Elle contourna l'imposante table de chêne et vint coller son front contre à la vitre. Un soupçon de tristesse dans le regard.
Non, décidément, le brouillard ne se lèverait pas ce matin.
Au loin, le clocher égrenait sept coups à intervalle régulier.
