La teoría de Penny | Traduction Française

Sans rêves

- J'ai une dernière question - lui dis-je, une semaine après notre rendez-vous.

Penny se montra elle-même, comme si les événements de cette journée-là n'étaient jamais arrivés.

- Je t'ai déjà tout dit, Pat. Vas t'en. - elle tourna son regard sur son livre.

J'ai regardé le ciel, gris et nuageux.

Mon doute principal était pourquoi Penny avait décidé de rester toute la journée scolaire dans les gradins, avec le ciel qui était sur le point d'exploser, pendant que les classes étaient normalement ouvertes.

- Quel est ton poème favori ? - demandai-je une fois pour toutes.

- Tu l'as présumé l'autre fois.

- Mais pas vraiment.

- Tu es tant...

- Sin sueños. (Sans rêves)

Et sa mine s'affaissa.

Et je me suis assis à ses côtés, sans cesser de la regarder.

- Je n'ai jamais été fan de poésie, mais j'ai lu tous ces poèmes qui peuvent te faire perdre la tête en une seconde. - je me suis gratté le front, nerveux.

Elle a fermé son livre d'un mouvement fort et rapide.
Elle est restée là, avec les jambes croisées et ses bras sur elle.

- Pourquoi es-tu certain que c'est mon préféré ?

- Car c'est le mien aussi.

Elle a soupiré, faisant de la vapeur avec sa bouche.

Aujourd'hui, son bonnet de laine était blanc.

Et elle a gardé ses yeux à l'écart pendant que je parlais.

Je ne comprenais pas pourquoi ces gens n'expiraient pas.

Ou pourquoi les nuages ne les assassinent pas.

Elle a fait un demi sourire.

- Pourquoi c'est ton préféré ? - elle n'a jamais cessé de sourire. Pas jusqu'à temps qu'elle m'a donné ses raisons.

- Car il est si vrai, réel. La façon dont ils sont tous morts il y a si longtemps. Ils agissaient par inertie, comme des fourmis. Et j'ai une peur, que les poètes cessent d'exister, les romantiques, ceux qui rêvent ou ceux qui aiment. Des gens vides, autour, tout le temps. Excepté...

- Excepté toi - finis-je, dans un murmure.

- Toi, Pat - me regarda-t-elle.

Je me suis senti grand.

Et j'ai ri.

- Je ne suis pas un poète, Penny.

- Tu continues de dire cela, pourvu qu'un jour tu crées cela - elle nia avec la tête et elle était en train de regarder le terrain de football.

- Mon esprit n'est pas si profond comme le tien.

- Tu as fait des théories sur moi, seulement un... Dément peut faire ça.

- Toutes étaient erronées.

- Mais tu as tenté.

Je me suis assis sur un siège, regardant le terrain vert et tout aussi énorme.

- Je ne suis pas un poète.

- Tu es un poème.

- Pourquoi tu crois ça ?

- Car j'en ai l'impression.

Et pour la première fois, elle a pris ma main.