Страница 45 – КНИЖНЫЙ МАГАЗИН
Суббота.
У нас в универе есть пары по английскому.
Я не говорила, прости.
Mne pohui на английский.
А вот японский. Как-то я пыталась учить его по учебнику жирного кота Танаки. Но всё, Шиши, до чего я дотрагиваюсь – либо ломается, либо вянет, либо теряется, короче, пиздец desu.
Я поставила учебник на полку и пошла дальше. Мимо рецептов, дизайна, архитектуры, и уж точно мимо ебучих анекдотов.
Ведь нихуя не смешно.
Рядом с полкой комиксов и манги копаются дети. Им плевать на настоящие книги.
И правильно.
Когда мне в школе давали список литературы на лето – я заворачивала в этот список собачье дерьмо и выкидывала на мусорку.
А как ты помнишь – собаки у меня не было.
Первой осознанной книгой стал «Бойцовский клуб». Сказать честно? Кроме грязных моментов, я там нихуя не поняла.
Нет, правда.
Я начинала читать, а через пару секунд строчки ускользали и прятались за мысли. Прочитав абзац, я не помнила о чём был предыдущий. Я думала это болезнь. Мыслемешалка. Цемент в мозгу. Девочка-даун. Я читала через силу, до конца, до ёбаной корки, потому что читать Паланика – было модно.
И вкусно.
И со временем – даже жуется.
А ещё чуть-чуть – и надоело.
Я очень надеюсь, что комикс-дети вырастут и будут читать настоящие книги, а не ту парашу, что я выдавливаю из себя день за днём.
Но оставим детей лет на десять.
Идём дальше, в отдел "Взаимоотношения". Тут, на небольшой полке стоит толстая книга с названием "Встречи".
Я беру её в руки... и замираю.
Потому что с той стороны ждёт Соня.
И внимательно смотрит мне в глаза.
~~
Книгу на место,
Шаг назад.
Свернуть за угол.
И скорее прочь.
Вдоль полок зарубежной классики XIX века.
Прыг-скок.
И уже в XX.
Путешествую во времени.
Зачем я забралась так далеко от выхода?
Зачем вообще пришла?
Да затем, Шиши, что у такой дряни как я – стержень только на словах. Захочет встретиться – приду. Чтоб вытерла ноги. Чтоб плюнула.
А у тебя так не бывает?
Я иду мимо раздела «Животные».
Представь: у тебя в доме пожар, а ты пристегнут наручниками к батарее. Через минуту ты умрешь. Сгоришь. Ты думаешь, что самое обидное – это открытая дверь в подъезд. Нихуя. Ведь из соседней комнаты выбегает собака. Твоя. Любимая. Звериный вой смешивается с треском огня. Ты кричишь на неё «иди нахуй!», а она цепляется тебе в руку.
И не идёт.
Ты бьёшь её кулаком. По морде. До крови.
Ты бьешь. А она – не идет.
Так вот,
Я – тупая собака, почти та самая.
Если Соня скажет мне "останься" – я послушаюсь. Ведь остаться – это всегда ради любви.
Но она не успеет сказать, потому что мы не встретимся. Ведь я знаю книжный магазин, как свои пять пальцев.
Я иду мимо раздела «Мистика» и оборачиваюсь – никого.
Слепая зона «нон-фикшна». Шаг. Два. Последняя прямая до свободы. Три. Четыре. Я вижу кассу, двери выхода. Осталось пройти раздел «Триллеры»...
Но там появляется Соня.
Холод в костях.
Распущенные волосы под чёрной шапкой, огромная джинсовка, трико и белые кроссовки тысяч за двадцать.
Сегодня она другая.
Другая как вчера.
Другая как всегда.
Ты знаешь кто эта дрянь, Шиши? Я – нет. Поэтому делаю шаг в бок и бегу вдоль полок с надписью «Детективы». За нами погоня, малыш, но не бойся. Мои книжные лабиринты спасут.
Есть другой путь, через «Фэнтези».
Я бегу вдоль школьных тетрадок, ручек, дневников.
Я вижу двери, выход. Я чувствую свободу.
Я делаю шаг... и остаюсь на месте, потому что меня держат за рюкзак.
– Попалась, – шепчет Соня и обнимает сзади.
Я не могу дышать, говорить, только открываю рот как рыба. Картинка мутнеет, но это всего лишь слезы. Я не слышу ничего, кроме нежного голоса на ушком:
– Не отпущу.
Она держит крепко, но я уже не уйду.
Потому что я собака.
Потому что я люблю.
Потому что мы стоим напротив полки,
Где написано:
«Любовный роман».
