Страница 25 – ПРОЩАЙ
Воскресенье.
Я хотела писать любовные письма, хотела гладить Соню, хотела целовать голубоглазого... Я много чего хотела, пока в моей жизни не выросли ебучие усики.
В переносном смысле, блять.
Ну ты понимаешь.
Я кстати пересмотрела дневник. Что же я там написала? Да то, что мне нет разницы – мальчик или девочка, что я прожила бы с человеком до конца жизни, если бы он пообещал быть со мной навсегда.
За это меня закрывают?
Весь день я лежала на кровати и думала о больнице. Психушка находится за городом, почти в лесу. Здание огорожено высоким забором, а внутри лавочки, кирпичные дорожки, клумбы, железные фигурки зверей. Острое, ебучее ощущение конца.
В комнату постучала мама.
Чтобы не было скучно в больнице, она купила мне смартфон. Спасибо, я тоже тебя люблю.
– Не переживай, – сказала она. – Представь, что это маленький отпуск.
Обязательно блять. А купальник ты не купила?
В такие минуты мне кажется, что все они в сговоре. Все до одного, сука, а я здесь ебучий Труман.
Ты помнишь, когда тебе впервые рассказали про психбольницу?
Я помню. Мне было семь лет. Мы ехали с мамой в автобусе и я увидела в окне бабушку с длинными седыми волосами, в белой ночнушке. Был туман, раннее утро, она стояла на дороге босиком, и волосы её развивались от ветра. Я спросила у матери: «кто это?», она сказала: «Эта тётенька сбежала из психушки».
Тогда я впервые узнала, что существует дом с мягкими стенами, таблетками и уколами, куда помещают одних людей, чтобы спасти других.
Я почему-то думала, что не стану такой.
В дверь опять постучали. То есть, не опять. Прошло-то уже шесть часов.
– Ты готова, Матильда?
Я надела рюкзачок и последний раз посмотрела на свое квартирное Токио.
Будешь скучать? Смотри мне.
Я ведь может не вернусь.
