Страница 32 – ДЕВОЧКА ЗА ОБЛАКАМИ
Воскресенье.
У моего мальчика случился припадок радости.
А что сделали санитарки?
Нихуя.
Ебучие звери поставили ему укол, отнесли в закрытую палату и привязали ремнями к кровати. На завтрак он не пришёл, а ждать до обеда я не смогла.
Испугалась.
Меня заебали голубые стены, вонь и еда парашного вкуса. В больнице весело, Шиши, но только если ты там на недельку.
Я не хочу возвращаться в комнату радости, не хочу ждать наверху.
Почему?
Да блять,
Просто когда у доктора Усика выходной, в психушке дежурят отбитые санитарки.
Мало ли,
Мне лучше внизу. На первом этаже, около приемного кабинета.
Я села на лавочку и опустила голову в колени. По выходным в больнице тихо. Особенно здесь – только слабое жужжание ламп и приглушенные голоса над головой.
Жду маму.
Она ведь придёт за мной?
Я тут вспомнила один французский фильм, где мамаша оставила сына в психушке.
Мамуля? Ты что так долго блять.
Я закрываю глаза и пытаюсь понять: о чём говорят голоса на втором этаже. Я слышу слова, похожие на: «Сыщик»... или... «Мыши»... Или даже... «Шиши».
Жуткое, сука, совпадение. На фоне этих голосов я слышу удары железа, какой-то прыск, шипение, стук.
Наконец,
Я поднимаю голову и смотрю через решетку в коридоре.
Холод.
В самом конце стоит волосатый псих с огромными чёрными собаками.
Я не сплю.
И у меня, блять, не бывает галлюцинаций.
Он делает шаг в мою сторону, и четыре огромных пса идут послушно рядом... С каждым шагом гул завода становился громче, громче, громче, громче...
~~
Я выбежала на улицу.
И следующие три часа провела на скамейке.
Это блять что такое?
Сердце прыгает, дышать тяжело. Я не отрывала глаз от дверей больницы, пока не почувствовала на щеке мокрый поцелуй.
Мама спросила:
– Куда ты смотришь?
Я хотела повернуться к ней, но взгляд застыл на окне третьего этажа. На комнате радости. Только сейчас я заметила, что там стоит мой плюшевый Ыгрь и держится за решетку.
Милый.
Скажу тебе один секрет, Шиши. Ещё в четверг я вытащила симку из mr. Smith и оставила там единственный номер, который назвала "Девочка за облаками".
Мой милый Ыгрь, я спрятала mr. Smith в твоей серой курточке.
Я верю, что когда-нибудь ты перестанешь бояться неба. Ты спустишься в гардероб, наденешь куртку и отыщешь в кармане мой телефон.
Оближи его, понюхай. Ты узнаешь этот запах. Ты позвонишь.
Я буду ждать, малыш... ну а пока – прощай.
Sayonara, милый мой.
– Кто там? – повторила мать.
Я поднялась с лавочки и взяла её под руку.
– Никто, – ответила тихо. – Пока никто. Пошли скорее домой?
