Ein Buch. Ein Buch in Goldfarben getungt. Ein Buch mit dem schönsten Umschlag, den du je sahest. Ein Buch mit den großartigsten Verzierungen.
Man musste einfach denken, dass sich darin eine wundervolle Geschichte befindet.
Doch Perfektion ist eine Illusion.
Gemacht von uns.
Denn wenn man das Buch öffnet, liest man die traurigsten Zeilen, die man je laß. Eine Geschichte voller Verzweiflung, voller Wehmut, voller Trauer, voller Hass über sich selbst.
Denn Perfektion ist nur eine Illusion.
Gemacht von uns
über uns selbst.
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Papierfetzen.
PoetryWie Papierfetzen schwirren sie in meinem Kopf herum. Sie lassen mich nicht schlafen, nicht zur Ruhe kommen. Gedanken. Gedanken, die aufgeschrieben werden sollten...müssen...werden...können
