Iba de paso,
Sin rumbo,
Buscando quizá lo que nunca había encontrado,
Sentirse querida,
Sentirse atendida.
Fugitiva del amor.
Hasta qué se topó con
quién la trajo a la vida,
con su aroma de niña,
su risa, una melodia.
Juraba que era fugitiva,
Que no quería nada en esta vida y que las cajetillas de cigarros eran su única puerta de salida.
Su vida giro,
todos los papeles han cambiado,
y ahora
aunque todavía le falte valor;
del lugar que no quiere marcharse
es de su lado.
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Memorias Para Contarte
PoetrySoy de las que cree que todo se cura con un buen café, la tristeza y mal de amores. Quien sepa de qué hablo lo leerá de la misma manera en la que bebe su café para disfrutarlo; A sorbos cortos...
