Ámame

3

El doctor me miraba expectante, desde El umbral de la puerta.

Me sente esperando que me dijeran algo, era de muy mala educación El que no me reconocieran mi trabajo y esfuerzo, El pajaro y las ardillas fueron muy díficiles de atrapar, y no me lo toman en cuenta, ahora se ven mas relajadas no se mueven ninguno lo hace, hasta me hace pensar que tal vez les hice a ellos lo mismo que a los animales, los deje en silencio.

Me acerque lentamente a ellos y ellos retrocedieron.

Un paso, dos pasos.

-Y... ¿no dirán nada? ¿es acaso que no les gusto?-pregunte algo cabizbaja, y Layla que era otra de mis enfermeras me abrazo, yo correspondí su lindo abrazo, entró entonces él y me safé del agarre de Layla, mire a la esquina, efectivamente había desaparecido.

¿Qué tenía ese chico del que me advirtió tanto? Tal vez él no era amante del arte, por eso me advirtieron sobre él, al entrar y ver mi otra de arte él vomitó, y ahí lo supe él no era fan del arte, él no era mi fan.

Después del incidente, me dejaron fuera de mi habitación, estoy segura que mi obra de arte no va a durar nada si está ahí él señor odio-el-arte.

No sólo por que tenga sangre o animales muertos deja de ser hermoso el arte, cada arte refleja algo, ese arte era mio, me reflejaba a mi, era una forma de que todo en mi cerebro se conecta, no estoy loca, todo en mi está en orden pero todo ven y clasifican y eso está mal para los que lo hacen.

Pintar con sangre y animales sigue siendo igual de hermoso que al Pintar con pinceles y acuarelas.

Para lo que muchos es una masacre o algo horrible, inhumano, para otros es una obra de arte que no muchos son capaces de valorar.

Y es que para la mayoría de las personas al calificar el arte se dejan llevar por lo estético, por si es bonito o el color del que se trata, para un artista no importa el color si no lo que representa el dibujo en sí, el significado que le dió el artista y es que los mios siempre terminan impactando gente, lo que me hacen creer que pudiera ser que saben de arte y se quedan perplejos de pie ante tanta belleza.

Pero vuelvo a la realidad cuando preguntan el ¿por que? De cada pintura y es que yo soy la que deberia preguntar el por qué, ¿por qué ellos se quedan De pie perplejos si no les gusta lo que ven?, si me tienen miedo ¿por qué su solucion es quedarse quietos como si De algún modo eso pudiese hacerlos invisibles?.

¿Por qué no buscan la aguja más proxima de cedante y lo hacen, me duermen, pero es que si lo hacen no podran investigarme en mi estado natural y no comprenderan lo que tanto quieren, controlarme.

Además si me tienen tanto miedo por que no solo acaban conmigo, tienen el poder de matarme yo no ataco ni me defiendo, tienen un poder enorme, pero lo que quieren es controlarlo, controlar las cosas que ya son controladas por ellos mismos, que se controlan solas.

Me encuentro sentada en una mesa con Mis colores y una libreta dibujando mi sueño de anoche, era algo extraño como todos los que tengo, en medio de una habitación estaba atada yo, me acerque a desatarme pero alguien llego primero que yo, era él.

Era un gran amigo llamado Luciano hace años no lo veo, qué será de él, me preguntaba mientras me acercaba lentamente, pero al llegar ya no los vi, me vi corriendo de su mano hacia la salida y nos perdí de vista.

Que extraño es hablar de uno mismo en tercera persona, pero es Que yo me vi ahí con él.

Al terminar él dibujo de esa noche en la sala y a mi sentada en una silla, atada, me dispuse a regresar a mi cuarto.

Mi obra de arte, siempre me quitaban las cosas que mas hermosas me habían quedado tal vez para que nadie vea que son mias, tal vez solo nos explotan, solo abusan de mi talento y lo exponenen en escuelas de arte famosísimas con su nombre, y claro yo no puedo opinar como siempre, por que estoy encerrada en cuarto paredes blancas, que se le ha quedado un poco de las manchas de sangre, pero han limpiado lo que han podido aún así para un artista siempre estará la obra de arte en su cabeza, como surge de ese lugar se queda guardado en ese lugar, en mi cabeza, el lugar que todos codiciam y solo yo tengo poder para entrar cuando se me de la gana.

Me gusta mirar por la ventana a veces y en mi cuaderno dibujar los paisajes que ahí se muestran, sé que me llaman, me llaman para retratarlos me dicen aquí estoy plasmame en uno de tus hermosos dibujos, también quiero ser reconocido, pero cada vez que los dibujo, los señores me preguntan quienes son, y es que no ven a las personas que se posan frente a mi ventana diciendome, "no quiero que me olviden, haz que me recuerden siempre, plasmame en un dibujo y dejalo de evidencia de que existo" me volvía a decir el señor por segunda vez desde mi ventana.

Comencé con un trazo algo grueso para el boceto, seguí con líneas delicadas y lizas para el contorno del rostro y seguí hasta dejar el boceto listo, seguí con el marco de la ventana y empece a sombrear, este no tendría color, el color no es algo que designemos, como así ni el bien o el mal es algo que podamos designar es algo que según cada quien le dará el significado que cada quien crea que es pues es algo estupido querer designar algo entonces según criterio de cada quien sera el color que elija que deba ser.

Al terminar de sombrear vino Layla y me dió el medicamento que me tocaba y me acosté a dormir.