Sherlock Holmes & John Watson - Les Vampires de Londres

T3 - Chapitre 8

Watson réagit par réflexe.

Il bouscula violemment le jeune homme, de toute sa force vampirique, l'envoyant valdinguer hors de la trajectoire du monstre.

— OHÉ, L'AFFREUX ! Hurla-t-il pour détourner l'attention du lycanthrope.

La bête se déplaça vers lui avec une lenteur calculée qui laissa au docteur tout le temps d'observer son pelage noir, plus sombre que la nuit qui l'entourait, ses énormes yeux jaunes, et surtout, surtout, ses crocs monumentaux, que révélaient des babines retroussées. Un loup énorme.

La bête se redressa soudain sur ses pattes arrières, doublant sa taille, dépassant celle de Watson de deux bonnes têtes.

Trois coups de feu.

Le monstre grogna de douleur, chancelant à peine, et se retourna.

Dean aidait son frère, un peu sonné, à se relever.

Le revolver de Holmes fumait.

La bête pouvait-elle analyser la situation ? Où n'étais-ce que le hasard ?

Elle se jeta sur son agresseur, refermant ses crocs sur son bras. Il hurla de douleur.

— HOOOLMES !

Sans desserrer ses dents ni ralentir l'allure, le monstre s'enfonça dans les bois, traînant dans son sillage un détective à moitié inconscient, critnt de douleur.

Watson se jeta corps et âme à leur poursuite.

Pourvu qu'il tienne bon, pourvu que cette salle bête ne lui arrache pas le bras, pourvu qu'il ne perde pas trop de sang, pourvu...

Là !

À peine quelques mètres devant.

Effectuant le bon le plus prodigieux de sa carrière, il sauta sur le dos du monstre et, par instinct, le mordit de toutes ses forces. Le loup-garou hurla de douleur, lâchant enfin sa proie.

Watson n'hésita qu'un millième de seconde. Tant pis pour la bête. Il lâcha prise et roula sur le sol, laissant s'enfuir le lycanthrope.

— Holmes ! Holmes !

Le détective gémissait doucement. Watson se pencha sur son ami, se maudissant mille fois de ne pas avoir sur lui sa trousse de médecin.

Deux crocs avaient perforés le bras du détective, qui perdait beaucoup, beaucoup trop de sang.

La salive.

Il se souvint ce que Holmes lui avait expliqué à propos des vertus curatives de sa salive. Ça lui semblait ridicule. Mais tant pis.

Il posa sa bouche sur les plaies, résistant désespérément à l'envie de boire du sang.

Enfin, n'y tenant plus, il déchira sa chemise pour en faire des bandages.

— Allez, Holmes, tenez bon... Réveillez-vous, je vous en prie...

Le détective gémit doucement.

— Holmes ? Sherlock ? Vous m'entendez ? Holmes ! Pour l'amour de Dieu, tenez bon ! Je vais vous transporter...

Un bruit le fit soudain se retourner.

Mais il n'eut pas le temps d'apercevoir ce qui lui tombait dessus. Il ressentit un grand choc à l'arrière de la tête...

Un voile noir recouvrit le monde.