Cartas.

II.

  Siete de Julio del 2014, lunes. 21:58 horas.

A mis amigas de la infancia:

Hace mucho que no hablamos, aunque mentiría si dijese que no recuerdo la última vez que nos vimos.

No he sabido nada de vosotras

y —creo— vosotras no habéis sabido nada de mí.

Pero es que

no quiero decir cómo

me va la vida.

No quiero saber que habéis

—hemos—

crecido.

Estoy tumbada en mi cama, con la ventana abierta.

Se escucha el ruido

que hacen unos niños

con un balón y un patinete

contra el suelo.

Se escuchan sus risas y sus gritos.

Juegan.

¿Y si jugamos nosotras?

Al escondite en el patio del colegio. A que todavía podemos soñar

con ser astronautas

—nunca nos gustó eso de ser princesas—.

Nunca pensamos que aquello se acabaría.

Incluso intentamos

—infantil ilusión—

que se acabase.

Y esto me lleva a pensar

que no sé

si quiero que esto

se acabe.

"Cualquier tiempo pasado fue mejor" dicen.

Cualquier tiempo por venir puede ser peor, creo.

Se despide: vuestra nostálgica

y adolescente perdida amiga,

   

                                       b.