Recojo el lápiz del suelo y juego con él.
La página en blanco yace ante mí como si fuera nieve.
Podría escribir sobre nuestra historia, pero esa ya está caducada.
Podría escribir sobre como me ilusionaste y después me dejaste tirada como a otra cualquiera.
Podría escribir sobre aquella vez que decidí olvidarte pero no pude.
La página sigue en blanco.
Y yo sigo aquí, sentada, esperando a que vuelvas cuando se perfectamente que no lo harás.
A.
