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🕰 iii

25/03/2018
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C'était une mauvaise blague, ma mère avait sûrement dû la ramener dans ma chambre ce matin avant de partir travailler et elle avait dû glisser ce mot pour me faire flipper. Elle voulait me taquiner c'est tout. C'était ridicule et puéril comme attitude, mais ça lui correspondait bien, en même temps... C'était ma mère.

Je fermai le sac poubelle après y avoir rajouté le deuxième mémo, et le fermai en faisant un triple noeud. Je jetai le sac poubelle devant la porte et j'entendis l'ampoule se briser.
... oups ?

— Qu'est-ce que tu fais ? me demanda mon père qui venait de finir son café.

— Je jette cette putain de lampe.

— Oh, surveille ton langage, fiston !

Je m'éclipsai dans ma chambre en grommelant. La playlist de Sonya tournait toujours et elle prenait un agréable plaisir à chanter faux par-dessus les paroles de ses chansons préférées. Je pris une profonde inspiration avant de reprendre ma tasse de café - que j'avais totalement oublié avec tout ça... - et de me remettre à ranger mes bouquins.

Quelques instants plus tard, j'avais fini mon café et complété toutes les étagères murales à ma disposition. Je me devrais d'en racheter d'autres si je voulais ranger à bien tous mes livres. Je laissai ceux qui restaient dans leur carton que je rangeai dans un coin de ma chambre, entre le mur de ma fenêtre et mon bureau.

Je partis rincer ma tasse dans la cuisine quand mon père m'interpella depuis sa chambre.

— Dis, Newt... Tu voudrais pas d'un réveil ? me demanda-t-il alors que je passai ma tête par l'embrasure de la porte.

Il me tendit une vieille petite horloge en bois foncé et ciré, qui semblait dater du siècle dernier. Je fronçai les sourcils.

— D'où tu la tiens, cette horloge ?

— C'est pas la mienne, répondit-il presque sur la défensive. Je l'ai trouvée dans le tiroir de ce chevet.

Une impression de déjà-vu s'interposa devant mes yeux.

— T'en veux pas ?

— Non, répondis-je très vite comme si les mots me brûlaient la langue. Non, non et non. J'en veux pas.

Mon père plissa les yeux et la posa sur son propre chevet.

— Okay...

Si cette mini horloge s'avérait être possédée comme l'autre lampe immonde, je refuse ! Imagine elle sonne en pleine nuit hyper fort et je ne peux pas l'arrêter ? Bonjour la plaie !

— Oh... s'exclama mon père juste avant que je ne parte. Il y a un mot en-dessous.

Mon attention se doubla sur le champ.

— « Cette horloge n'est pas à la bonne heure », lit mon père. Et bien... (Il regarda l'heure sur sa montre puis celle indiquée par l'horloge de chevet.) Effectivement. Elle a cinq minutes d'avance.

Mon père froissa le papier dans le creux de sa main et je quittais sa chambre.
C'était louche. Bien trop louche. Pourquoi y avait-il des posts-it partout, dans cet appart ?! J'y comprenais plus rien.