OLIVIA [hs]

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Amor. ¿Qué es el amor? ¿Es acaso el desesperado batir de las alas de un pájaro que busca un nido para poner sus huevos? ¿Es la construcción de un edificio que albergará a cincuenta personas, cada una con millones de memorias y millones de sentimientos? ¿Es el despertar del ser enamorado, el nuevo nacimiento?

El amor. El amor es saber que estás perdido, con la certeza de que es en el lugar correcto.

No hay manera alguna de explicar como se sintió Harry cuando su beso fue correspondido. Para aquellos que lo han experimentado, sabrán como se siente. La explosión en su pecho, el nerviosismo de unas manos frías intentando encontrar un lugar apropiado donde asentarse cuando lo único que querían era recorrer todo el cuerpo de la persona amada. Los labios, moviendo al compás de uno como un hermoso vals victoriano.

Habían pasado ya dos semanas de aquel beso. Las cosas no habían cambiado mucho, o al menos, no demasiado.

Pero ahora Olivia tomaba su mano, y Harry besaba sus nudillos cada vez que lo hacía. Ella se recostaba de su costado y él envolvía su brazo alrededor de sus hombros. Hablaban más, hablaban menos. Se besaban, se besaban todo el tiempo.

Ahora Harry quería darle un presente a Olivia. Ella siempre le estaba dando brazaletes, pegatinas para sus cuadernos, sin contar con todos los discos que le había quemado con playlists especiales. El problema era que Harry apestaba para los obsequios.

Le compraré un suéter, decidió, a todas estás, siempre está usando uno.