Micmacs à Moncornet

LE SECRET DE GÉNUFLETTE

Il se présenta donc tranquillement à la porte de Génuflette, ses deux poursuivants étant encore dans le cirage pour quelque temps. À sa grande surprise, il trouva la doyenne de très bonne humeur, et assez imperméable à l'opprobre général qui pesait sur sa modeste personne.

« Enfin, Mme Pompelute, vous vous rendez compte que presque toute la ville pense que c'est vous ! protesta-t-il tandis qu'elle l'asseyait dans un fauteuil capitonné avec un petit coussin à carreaux et lui posait un plaid sur les genoux.

– Oh oui, mais vous savez, peu me chaut, Pontbleu ! J'étais là avant que leurs grands-mères ne soient nées, j'y serai encore quand leurs petits-enfants seront morts ! J'espère ! ajouta-t-elle en se signant devant un petit crucifix mural qui venait de sourciller en entendant ces propos.

– Les flics arrivent chez vous en ce moment même ! insista-t-il pendant qu'elle lui faisait ingurgiter une tisane à la bergamotte et des petits biscuits au camphre. Magnez-vous de me balancer un alibi qui tienne avant qu'ils enfoncent la porte !

– Vous croyez ? Mais que pensent-ils donc que j'ai fait, tous ces gens ? demanda-t-elle en lui plaçant une bouillotte sur le bas-ventre.

– Il paraît qu'on a vu la tête du Baron dans votre cave ! D'ailleurs, ça serait pas mal qu'on y descende ensemble pour vérifier que c'est bien des conneries ! proposa-t-il en avalant un petit bonbon au sucre de lin qu'elle venait de lui enfourner.

– Mais certainement, Pontbleu. Comme ça, vous pourrez voir ma collection ! »

Génuflette produisit une petite clef cuivrée qui semblait dater du cabinet des Médicis, alla ouvrir la porte sous l'escalier, et l'on descendit au sous-sol. Dans les ténèbres chtoniennes qui s'ensuivirent, et qu'une maigre ampoule au plafond peinait à dissiper, on découvrait un spectacle stupéfiant : des dizaines de têtes d'Empoigne, d'un blanc d'albâtre et de toutes tailles, gisaient entreposées dans un formidable capharnaüm de reliques et de bimbeloterie. Au fond de la pièce, près du fameux soupirail, trônait sur son guéridon celle que le pharmacien avait aperçue en promenant Fistule. D'un geste du bras et des sourcils au demeurant assez racinien, Pontbleu demanda sans mot dire ce que signifiait tout ce gros bordel.

« C'est mon péché mignon je l'avoue, soupira Génuflette toute contrite. Je fabrique de têtes du Baron en sucre d'orge depuis toujours, je les aime tellement, le Baron et le sucre d'orge ! Vous les trouvez ressemblantes ?

– Borf, grommela Pontbleu qui grignotait en cachette une oreille de Baron dans un recoin mal éclairé, alors qu'il n'avait toujours aucune idée de la véritable apparence de la tête disparue. Mais vous n'auriez pas pu le dire plus tôt ?

– À qui donc ? C'est un peu ridicule comme passe-temps. Le Baron Gibus rirait bien de moi.

– C'est lui ! Il est là, le saligaud, c'est lui qui a la tête ! s'explenda le pharmacien Bébeuls qui venait de repérer Pontbleu à travers le soupirail, et avait amené la moitié de la ville avec lui, y compris les deux flics imbibés d'huile.

– Sortez de là les mains en l'air, Pontbleu ! tonna le Bourgmestre dans son mégaphone qu'il ne sortait qu'aux grandes occasions, comme la Foire d'Empoigne et les campagnes des municipales. Et vous aussi, Génuflette !