I demoni sono morti
La guerra finita
Noi feriti.
Vuoti.
Del passato fantasmi.
Anni fa morti.
Iride vuota,
Anima morta,
Condannata.
Ragazzi orfani.
Cresciuti insieme
Morti da soli.
Abbiamo vinto la guerra.
Cosa è rimasto?
Cuore arido
e cenere a terra.
Abbiamo vinto la guerra,
Ma siamo rimasti soli.
Vittoria acerba.
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Diario
AléatoireNon si può descrivere. Qualche nodo in gola da sciogliere, qualcosa non detta. Pezzi di qualche giornata raccontata in rima o in prosa. Uno sfogo. Giudica tu.
