Une Nuit

Le contact

Chapitre II:

Des bruits de sirènes résonnaient au loin. La police arrivait à la grande joie de John, qui ne put retenir un léger soupir. Il fallait qu'ils le sortent de cette embrouille et vite ! La tension électrique était palpable, le silence s'étirait depuis un moment quand l'un d'eux déclara.

"Oh ~ Désolé Sherly, je crains que notre petite fête ne soit écourtée pour le moment." Dit Moriarty.

"On se retrouvera !"Gronda Sherlock.

"Mais j'y compte bien ! La partie ne fait que commencer." Répliqua l'homme, en se retournant pour partir.

Le jeune Watson se retourna lentement vers l'homme qui se trouvait derrière lui. Si celui qui venait de partir était le chef du clan Moriarty alors l'autre devait être l'un des frères Holmes...

John se mit à trembler subitement et s'écroula à genoux. Il réalisa alors qu'il s'était pris une balle à l'épaule, du sang imbibait sa chemise ainsi que son pull. Il pressa sa main sur la plaie. Il ne s'en était pas rendu compte pendant sa course effrénée. Il avait perdu trop de sang maintenant, son cœur battant à tout rompre. Il haleta de plus en plus, il avait du mal à respirer et un froid glacial semblait l'envahir.

Il bascula vers le sol, mais fut rattrapé par des mains squelettiques. Le jeune homme s'affaissa dans cette emprise. C'est alors qu'il vit une femme les rejoindre.

Elle avait de longs cheveux bruns attachés en queue de cheval, ses yeux marrons brillaient, sa peau était légèrement rosée, ses lèvres petites et délicates, ornaient son visage finement dessiné.

"Ne bougez pas jeune homme. Vous avez besoin de soins." Annonça la femme en ouvrant sa sacoche pour en sortir une seringue.

Ce qui terrorisa encore plus John qui se débattit de plus belle.

Il ne sentit pratiquement pas l'injection que lui fit l'inconnue dans sa lutte. Jusqu'au moment où son corps se détendit contre son gré. Il finit par sombrer, sa respiration s'apaisa et devint plus régulière.

Il avait vaguement conscience qu'on le transportait avec précaution. Des voix faibles grondaient autour de lui, mais il était trop sonné pour y prêter attention. Il eut l'impression d'entendre un moteur et une douce sensation de chaleur l'enveloppa. Il se laissa finalement avaler par l'obscurité.

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Il émergea partiellement, pas assez pour ouvrir les yeux, mais assez pour entendre des voix.

"Qu'est-ce que ce type faisait là-bas ? C'est un civil !" retentit une voix. "Il courait en plein au milieu de notre champ de tir !"

"Avait-il d'autres options ?" Demanda une voix.

"Sherlock !" Grogna l'autre voix.

"Ce jeune était visiblement transporté par un agent de police." Résonna une autre nouvelle voix autoritaire. "Je ne saurais trop vous recommander de vous en séparer Sherlock."

"Votre avis ne m'intéresse pas Mycroft." Gronda une voix de baryton. "Sachez que je n'ai pas besoin de vous, ou de vos larbins inutiles pour déduire de moi même s'il me sera utile ou pas."

"Voilà qui est bien dommage. Néanmoins, au vu de la situation actuelle, vos remarques enfantines prouvent que vous avez besoin d'être encadré." Répliqua la voix autoritaire.

"Nous devrions le rendre aux autorités compétentes Sherlock !" S'exclama une voix pour se faire entendre des deux autres.

"Compétentes ? !" Ricana la voix sombrement.