Se me pasan volando los días
No veo el reloj
No lo necesito
No vivo encerrado ya
Ahora vivo escribiendo
Mi poeta muerto no lo estaba
Al menos no como yo pensaba
La flaca me pregunta si escribo
Le digo que no duermo mucho
Mucho menos de noche
Tengo cosas que escribir
En el sur perdí el norte
Pero allí me pude encontrar
El viejo yo
El amado y no odiado
Aun que me siguen mirando de costado
Pobres diablos.
