ta voix en moi

banal

Août

Dans la salle d'attente d'un commissariat, au milieu des chaises métalliques et inconfortables, une femme brune et aux longues jambes patiente.

Sa cuisse sursaute à chaque bruit incongru et ses yeux font des girouettes entre les murs de la pièce et le carnet qu'elle tient entre ses doigts tremblants.

Non loin, un jeune garçon passe une porte , puis une autre. Il parvient jusque dans une salle pleine de gens tristes ou en colère, il ne sait pas.

Personne ne sait rien de toute manière.

Ce garçon c'est yoongi.

Yoongi il a toujours eu l'impression que le monde était trop petit pour lui. Pour lui et sa tête pleine de choses bizarres  et jolies.

Yoongi il a une mère qui a peur de tout et une sœur qui n'a peur de rien.

Il trouve ça rigolo comme les chiens font parfois des chats.

Il avance dans la pièce et sa mère se lève. Elle s'avance vers lui,le prend dans ses bras. Pendant ce temps là, Yoongi ne bouge pas.

Sa mère est triste.

Parfois, on dirait que Yoongi ne vit pas.

Dans ces moments là, elle se contente de ne rien dire.

Ça fait moins mal que d'avouer que son fils ne va pas bien.

-Si tu fais ça encore une fois ,je te tue.

Yoongi esquisse un rictus étrange et passe les portes du commissariat avec sa mère sous le bras.

-Je t'ai inscrit dans ton établissement fermé dont tu n'arrêtais pas de me parler. Il est assez loin d'ici mais je suppose que c'est pour cela que tu voulais absolument y aller. J'ai demandé à une collègue de bureau et elle m'a dit que les cours y étaient plutôt...

Yoongi n'écoute plus. Yoongi est comme ça,c'est un rêveur comme on dit. Parfois les gens parlent autour de lui, mais il n'écoute pas , il préfère regarder le ciel. Ou même les fleurs ,ou le goudron tout cassé de la route , ou le monsieur qui parle avec la dame toute cabossée.

Il s'installe dans la voiture,sa mère parle toujours. Il pose sa joue sur la vitre fraîche, il dessine à travers la buée. Il observe les gens marcher.Il observe des tas de choses Yoongi.

A l'école on dit qu'il est bizarre. A la maison on dit qu'il ne parle pas assez. Dans la rue on dit qu'il ressemble à un gamin de douze ans. Et le miroir dit :" sois beau Yoongi , sois fort Yoongi".

Il n'est jamais assez pour quelqu'un. Même pas pour lui.

Il aimerait bien vivre comme avant , avec les téléphones de quatorze kilos et les débardeurs colorés.

Yoongi il a une vieille âme, une âme de délabré.

La station radio annonce en fond sonore , un homme qui prononce sûrement dans une barbe bien trop longue pour son visage :" c'est l'été le plus chaud à Seoul , n'oubliez pas vos crèmes solaires ".

Yoongi décide de changer de station. Il attrape avec ses doigts tout longs le bouton et le tourne jusqu'à tomber sur de la vraie musique.

Une mélodie vieillotte fait trembler la vieille bicoque qui roule sur le bitume trempé .

Yoongi balance sa tête. Sa mère parle plus fort alors il monte le son .

Les vitres vibrent et ses oreilles aussi.

Tout son corps vibre.

Il balance ses bras, il danse.

Il ouvre la fenêtre , fait profiter le monde de cette douce mélodie aux effluves estivales.

Sa mère sourit.

Il est bizarre yoongi.

Mais qu'est-ce qu'il est beau quand dans la voiture il s'agite sur de la belle musique.

On dirait presque qu'il est heureux.