Minha desvelada mãe aguardava-me tremulada e ansiosa, e perguntou-me
aflita:
— Recusou?
— Não, senhora – tornei-lhe amargurado.
— Louvado seja o Senhor! – exclamou então com reconhecimento,
mal compreendendo o excesso da minha dor, e lágrimas de satisfação lhe
regaram as faces.
E Adelaide erguendo as mãos aos céus, e fitando neles seus grandes
olhos úmidos de prazer, parecia concluir a oração começada por minha mãe.
— Adelaide, – disse-lhe – não cedas assim aos transportes de uma ven-
tura, que ainda se envolve nas sombras do porvir; porque o despertar te
seria doloroso. Meu pai impôs-me dura condição, e eu submeti-me a ela.
Meu Deus! Que posso eu fazer? Sabeis qual seja? Oh! É um custoso e amargo
sacrifício, é um ano de separação arrastado no exílio! Este ano é um século
de desesperação.
— Meu Deus! – exclamou minha pobre mãe com acento tão doloroso, que
me estalou o coração de mágoa – É mais uma prova, Senhor, que me enviais!
— Meu filho, – continuou – esta separação será talvez eterna!
Muitos dias não eram passados, quando eu em pé no meio do salão de
meu pai, com os braços cruzados sobre o peito, que sentia partir-se de dor,
observava em silêncio a agonia íntima dessas duas mulheres que, na derra-
deira despedida, semelhavam dolorosas estátuas de Níobe.
Adelaide reclinava-se nos braços de minha mãe, pálida como a açu-
cena pendurada na corrente; e essa mulher cheia de bondade e de virtude
esforçava-se por consolá-la de uma dor, que só nela era real; mas que
supunha igual na donzela, que um dia seria minha esposa.
Com mágoa comparei então o semblante pálido e emagrecido dessa
mulher de alma tão heroica e santa, com o seu retrato pendente de uma das
paredes do salão, e gelei de pasmo e de angústia. O pintor havia aí traçado
uma beleza de dezoito primaveras.
As madeixas de seus sedosos cabelos molduravam-lhe as faces brancas
de neve, e as rosas eram tão débeis que as tingiam apenas de ligeira cor.
Sua fronte altiva e nobre coroava uns olhos ternos e expressivos, e os lábios
acarminados, onde pairava angélico sorriso, deixava meio perceber-se dois
renques de alvíssimas pérolas.
E agora, demudada, macilenta e abatida pelos sofrimentos de tantos
anos, era a duvidosa sombra da formosa donzela de outros tempos.
Esta separação forçada era contudo a maior dor que a havia torturado;
porque um funesto pressentimento dizia-lhe que seria eterna!
E essa dor debuxava-se muda, porém viva e profunda, em seu rosto
macilento e cheio de rugas.
Minha pobre mãe!...
E ao lado desse retrato estava outro – era o de meu pai. Sessenta anos
de existência não lhe haviam alterado as feições secas e austeras, só o tempo
começava a alvejar-lhe os cabelos, outrora negros como a noite.
Enquanto retraçava na mente agitada os desgostos de minha aflita mãe,
entrou seu esposo. Notou-lhe o abatimento, viu as lágrimas de Adelaide, e
seu rosto de leve se contraiu.
Tomei-lhe a mãe e beijei-a: e ele voltando-se para a inconsolável esposa,
com severa inflexão de voz, e com aspecto colérico, perguntou-lhe:
— Senhora! Quando deixareis partir vosso filho? Por toda a resposta, só
lhe ouvi um gemido de profundo desânimo.
— Meu pai!... – exclamei sentido.
— Oh! Meu filho – tornou-me ele com aquele sorriso, que lhe é parti-
cular – é necessário que nem sempre se atenda às lágrimas das mulheres;
porque é o seu choro tão tocante, que apesar nosso comove-nos, e a honra,
e o dever condenam a nossa comoção, e chamam-lhe – fraqueza.
— Pois bem, meu pai, na hora em que saio a cumprir a vossa vontade,
permiti que vos recomende zeloso o tesouro de minha futura felicidade, e a
mãe desvelada, que minha alma adora.
— Meu pai – continuei com voz queixosa – adoçai o amargor do meu
exílio! Bem sabeis quanto me é penosa esta separação, que só um requinte
de filial condescendência a ela me obrigou. Oh! Fazei com que não saiba no
lugar do desterro que minha pobre mãe verteu uma lágrima de aflita dor,
longe do coração de seu filho, e que a desposada, que me concedestes, se
conserva triste e pesarosa como ora a vedes. Oh! Velai por ela, meu pai, e
que ela se conserve digna da mão que lhe está destinada.
Então olhou-me, e seu olhar era sinistro: suportei-o, e sempre imóvel
ante ele, aguardei uma resposta.
Mordeu os lábios, e com esforço disse-me:
— Descansa. Avia-te, avia-te.
— Úrsula!... Minha Úrsula!... – prosseguiu o cavaleiro reprimindo um
doloroso gemido – beijei as faces mimosas de minha desposada, uni minha
mãe contra o coração; mas não lhe disse um adeus, nem um gemido me
arquejou no peito; porque aí havia dorido sofrer.
Ela deu-me um derradeiro olhar, tão terno, tão apaixonado, tão expres-
sivo de mágoa íntima, e de sincero reconhecimento, que as lágrimas, que
me gotejavam no coração, por fim me ressaltaram nas faces, e prorrompi um
copioso pranto...
Nesse olhar, em que lhe estava a alma, disse-me a infeliz seu derradeiro
adeus!
