Lealtad // [danyxarya]

Capitulo 15

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La nieve desapareció, y una helada nocturna crujió bajo las patas del lobo blanco. A veces se dirigía hacia el sur, a través de las ruinas del Muro, a estos terrenos que aún olían a su difunto señor. Esta vez llevó a otro, el más pequeño, con los mismos ojos que tenía su señor, el que había llorado con él bajo el Weirwood. Podía sentirla allí, compartiendo su piel, desconocida pero lo suficientemente familiar como para darle un pequeño consuelo.

En casa, su espíritu de bestia le habló. Lo recuerdo.

Caminó sin hacer ruido entre los escombros de la pared oriental, hacia el patio de entrenamiento donde los humanos una vez aprendieron a balancear los hierros afilados. Podía oler cuero y acero engrasado proveniente de una fría y cerrada armería, y sabía que un día volverían a estar aquí pequeños, balanceándose y golpeando y cayendo y creciendo.

Podía sentir un suave torbellino de emociones correr a través de él, no las suyas propias, sino las de su pasajero. Así que ella también lo recordó. Se había ido tanto tiempo de este lugar que no quedaba rastro de su olor, pero era de ella tanto como lo había sido de él, una vez.

Se giró y se abrió paso por el patio, hacia la cripta de la familia Stark. Las pesadas puertas estaban cerradas, pero había aprendido que ya no estaban bloqueadas. Se puso de pie sobre sus patas traseras y apoyó sus patas contra la madera vieja, empujando, empujando. Se abrieron lentamente, bajo su gran peso, y cayó al suelo de piedra. Se acurrucó, en silencio. Descansando, pensó a su jinete espiritual. Ven a ver.

Velas parpadeantes iluminaban respetuosamente toda la cripta; la pelirroja se aseguraba de que nunca se quemaran. Podía oler su presencia por todas partes, mezclada con los tenues restos de sal blanda. Aquí, llora. Lejos de su cachorro. Trajo a su mente la imagen de un niño de unos cuatro años de edad, de la mano de quien encendió las velas, su cabello rojizo, tan Tully como el de su madre. Sintió que su pasajera se alejaba, reuniéndose para escaparse de él, y se cerró, tratando de frenarla, de retenerla un poco más. Quédate. Ver.

Su presencia en él se detuvo, escuchando su llamado. Empezó a bajar por el pasillo sombreado, mirando las grandes caras de piedra que cubrían cada lado. El Stark y el Direwolf avanzaron, mirando con respeto a través de los mismos ojos de rubí. Una vez que llegaron al final de las largas hileras, se sentó, mirando la cara recién labrada de su señor, frías manos de roca abiertas ante él, sosteniendo una vela encendida. Descansando. Recuerda.

Sintió como su dolor se mezclaba con el suyo, y levantó la cabeza para dar un silencioso aullido a ambos.

Permanecieron así durante un tiempo, cada uno aullando silenciosamente en su interior. Su pasajera, ella no era como él, en sí misma podía hacer los sonidos, pero no lo hacía. Él lo sabía; la había sentido muda ese día, hace años, cuando finalmente se marchó después de enterrar a su familia. Suéltame, susurró en su mente. Aullando.

Se volvió entonces, hacia la última cara de piedra, de pie junto a su maestro de granito. Era ella, su jinete, grabada en la losa, sus manos abiertas sosteniendo la misma vela que el resto, que se derretía lentamente. Era joven, tan pequeña como cuando se fueron a Desembarco del Rey hace tanto tiempo, con una delgada espada esculpida para descansar sobre su fría cadera. No descansaba, pensó el lobo. No descansar.

Y sin previo aviso, su pasajero se había ido.

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Sus ojos se abrieron en la oscuridad de la pequeña tienda de campaña, y por un momento no pudo moverse. A veces llegaban los sueños de los lobos, Arya estaba acostumbrada a eso, pero esta era la primera vez que la acogía una bestia que no era Nymeria. Ghost debe haber estado tratando de alcanzarla, esperando. Para traerla de vuelta a Winterfell, en contra de su voluntad. Para hacerla ver todo a lo que se había estado resistiendo durante tanto tiempo.