= No fue mi Culpa = countryhumans

10|omegaverse

.."Matrushka"..

La noche, solo se hacía cada vez más oscura. La brisa del viento era muy helada y pequeños copos caían juntos, esas pequeñas ráfagas pero fuertemente heladas, se colaban por el orificio de una pequeña cabaña de madera, varias cosas estaban cubiertas por el polvo, las ventanas estaban rotas y la nieve se colaba por ahí.

Y en esa pequeña cabaña, oscura polvienta y friolenta se encontraba México con su cola entre las patas y sus orejas caídas mientras se abrazaba en el suelo tirado, y sus dientes chocaban entre sí castañeando por el frío. Era una noche fría y una que a la que el latino tenía que sobrevivir, no?

(...)

Muy cómodo desde su sillón individual se encontraba Rusia, cobijado con una manta sobre sus piernas hasta su pecho, tenía una taza de té caliente en sus manos y observaba la pequeña chimenea donde había un fuego, creciente, pues acababa de avivar la llama.

Sus ojos, le pesaban cada vez que miraba como la llama empezaba apagarse, finalmente rendido cerro sus ojos, y se quedo dormido.

Despertó en una habitación, con un escritorio grande y con una silla de cuero con ruedas. Tenía algunos cuadros colgados, una que otra bandera del comunismo pegada en al pared, había unas pequeñas plantas, unas plumas y documentos importantes regados por toda la habitación, unos grandes ventanales eran lo que más sobresalía de todo. Rusia solo miro extrañado en ese lugar, se le hacía conocido, pero nada le llegaba a su mente. Se paso un poco por la oficina, tocando una que otra cosa para ver si recordaba como llego ahí. Una voz fuerte y ronca sonó por toda la habitación.

- что ты здесь делаешь? (que haces aquí?)

El eslavo miro hacía donde provino esa voz, topándose con el rostro de su padre. Asustado por verlo de nuevo dio un paso hacía atrás mientras se rompía la matrushka de porcelana que tomo en las manos.

- но ты м-мертв? - (pero tu estas m-muerto?) le dijo con miedo

- что ты делал россия - (que es lo que hiciste Rusia!!) le comento su padre con mucha furia

El padre muy furioso se empezó acercar peligrosamente a su hijo, mientras Rusia retrocedía asustado, seguía retrocediendo en paso lento hasta que sintió que chocó con alguien. Volteo para ver con quien choco, para toparse con su versión de niño, con sus ojitos llorosos y su ushanka tirada y movida en su cabeza, mientras el empezaba también a retroceder, pisando las piezas de esa matrushka de porcelana, que tiro de niño. Empezó a recordar ese día, fue cuando rompió un objeto muy importante para su padre, pero también era mucho más para aquel niño, y no sabe cuanto le dolió que la rompiera.

Y ahí es cuando cayo en cuenta de que lo que estaba viendo no era más que un simple recuerdo de su infancia. Uno importante para él. Su padre, se acerco al niño, para tomarlo por la mano fuertemente mientras lo levantaba por los aires, sosteniéndolo de la mano, mientras el niño se quejaba de como le dolía el brazo al ser sostenido así.

- Вы очень слабая Россия, вам потребуется много времени, чтобы активировать, и вы прорветесь через последнюю позицию своей матери, на моих глазах! - (eres muy débil Rusia, tardas mucho en activarte, y te atravez a romper la ultima poseción de tu madre, frente a mis ojos!!) le dijo molesto

- прости меня отец - (perdoname padre) dijo mientras sus ojitos se humedecían y veía al suelo

- Я сказал вам, чтобы посмотреть мне в глаза, пока я говорю с вами - (te dije que me miraras a los ojos mientras te hablo) le dijo a su hijo mientras lo tomaba fuertemente de la mandíbula para acercar el rostro del niño inocente al de su padre brutesco. Y el niñito cerraba fuertemente sus ojos y lagrimeaba.