Gassa d'amante - королева узлов.

Глава 14.

— Ты оглох?

Понятно, что она тебя узнала.

Ты ее не забыл тоже.

Высокий и крупный, весь промокший до нитки. Брюки от впитанной влаги грязно-серые, футболка — черная дыра, ноги насквозь. Любая женщина — всё равно мать, видит, замечает, хочет отчитать, отогреть. Но не эта. Перед этой не сын, перед ней соперник. Это другое. Пусть закоченеет и умрет от воспаления легких под мостом. Вот, что она о тебе думает.

— Чего ты молчишь?

А у тебя нет ответа.

У тебя, мальчик, только большие глаза — порочные котлованы вытекающих чернил, пачкающие, нестираемые кляксы, в которых прячется ночь. Прячется так, словно это она провинилась, а не ты.

Женщина тебя разглядывает с ног до головы. Одной волной ресниц. Усмехается. Ядовито. Самой себе. Смешно ей.

Ты же теперь небесный мальчик со взбитыми сливками. Пей медленно, снимай пену губами, облизывайся, нежничай, превозноси. В тебе двадцать процентов молочных рек кожи и темный пористый влажных кудрей, скрывающих лоб и острые скулы. Ты теперь сливочный юноша с черной глазурью бровей и вычерченным рисунком подбородка — строгая форма чего-то бесконечно вкусного и сладкого до блаженных, слишком гортанных стонов. Десерт класса люкс в обертке из черных футболок и разного вида брюк — от слаксов до галифе.

Чон Чонгук.

Пухлый когда-то мальчик. В несуразных хлипких очках мальчик.
Мальчик, не предвещавший ничего дурного.
А если б кто предупредит заранее — заливисто бы расхохоталась.

Этот гадкий утёнок?

Она же сама его домой пускала. Крошечного, неуклюжего, всеми презираемого. Она ему пироги с собой заворачивала. На обед уговаривала остаться.

Этот гадкий утёнок? Мужа? Сцапает? Соперник?

Хорошая шутка.

Стоп.

В каждой шутке...

...зарыта правда. Вскапывай постепенно. Не переборщи.

У женщины рот большой и лицо белое-белое при свете настенной лампы прямо над дверью.
Ты — парень с волчьей, но тонкой душевной, — зачем-то думаешь о Дориане Грее, ждешь, что кожа начнет трескаться, сыпаться скорлупой. Считаешь женщину красивой. Всегда считал. Красивой в стиле Оскара Уайльда — то есть лучше бы не была. У человека психология такая, он думает: привлекательные соперники опаснее мало привлекательных.
Чушь и липа, но скажи это тоскующему сердцу. Скажи ребенку, только выпрыгнувшему из подросткового возраста. Кому угодно скажи — не поверят. Внешность — мастер ключей. Все уверены, что от сердца тоже.