Versos rotos de una adolescente.

Heridas.

Dolor en el pecho,
falta de aire,
dificultad en respirar,
ácido interno,
¿Ansiedad?
¿Depresión?
¿Heridas?
No, más bien son cicatrices.
Problemas marcados en mi piel,
palabras,
momentos,
gritos,
insultos,
peleas,
lágrimas.
Todo esto, camuflado.
No se ve, no se observa ni analiza,
pero está ahí,
sólo puedo verlos yo.
Y cada vez me consumen más rápido.
¿Escapar?
Imposible.