butterfly gun

Epílogo.

𝟏𝟗𝟒𝟔.

Harry bajó del tren y se metió directamente en el charco más grande del mundo.

Era ancho y sorprendentemente profundo; agua sucia, manchada de aceite, que brillaba débilmente con el reflejo de un cielo gris. Asqueroso. Siseó mientras subía sus pantalones, y de nuevo cuando un trueno crepito por encima de su cabeza, burlándose de su desgracia.

Encantador. Qué comienzo tan auspicioso.

Cualquier otro día, se habría reído, pero no había humor en la línea tensa de su boca. Sacudió el pie y se apartó del camino, refugiándose en las paredes de piedra de la oficina de la estación y mirando alrededor de la plataforma salpicada de lluvia con un nudo en la garganta y un escalofrío arrastrándose por su cuello.

Los pasajeros seguían saliendo del tren. Levantaron paraguas, oscureciendo sus rostros mientras caminaban contra los adoquines de piedra. Cerca de allí, el letrero se había reducido a una racha empapada y vagamente familiar de palabras sobre madera astillada. La familiaridad envió fantasmas revoloteando en la mente de Harry: piernas cortas y maletas de viaje y una plataforma iluminada con lámparas por la noche. Era casi demasiado para manejar, la forma en que la nostalgia se extendía con dedos espectrales y lo arrastraba hacia abajo.

Por un momento, se dejó ahogar.

Luego, deslizó una mano en su bolsillo y extrajo la hoja de papel que había sido un accesorio semipermanente allí durante seis años. Era suave y flexible entre sus dedos, gastado en el centro por estar doblado en cuatro. Harry lo apretó contra su puño y cerró los ojos.

Cuando los abrió, el mundo aún se movía. La lluvia se filtraba por su abrigo. La plataforma se estaba vaciando y estaba en peligro de quedarse allí solo sin un plan.

Respira, por el amor de Dios.

Tomó una bocanada de aire irregular. Estaba impregnada de olor a lluvia y máquinas de vapor, tierra, agua y carbón. Ajustando sus hombros, la filtró de nuevo a través de su nariz, y luego cruzó la plataforma para captar la atención de un extraño que pasaba. —Disculpe. ¿Sabe dónde puedo encontrar un taxi?—

El hombre se giró, entrecerrando los ojos bajo un sombrilla oscura. —No encontrarás un taxi por aquí, muchacho. ¿A dónde vas?—

—¿Granja Tomlinson? Justo en las afueras de...—

—Conozco el lugar, sí. Soy dueño de la tienda de bicicletas al final de la calle, de hecho.—

Había una chispa en las venas de Harry. Echó un vistazo más de cerca a los ojos hundidos del extraño y la suave línea de su boca y... por el amor de Dios, era él. —Señor Payne,— dijo, y fue más una expresión de asombro que nada.

El hombre se sobresaltó. —Perdóname, ¿te conozco?—

Por un segundo, colgaron en una nebulosa burbuja del pasado, mirándose el uno al otro con miradas de búsqueda idénticas.

—Harry Styles,— dijo finalmente Harry, ofreciendo una mano. —Creo que solía conocer a su hijo.—

—Ah, amigo de Liam, ¿verdad— El rostro del señor Payne se relajó y tembló con firmeza. —¿Del ejército?—

El ejército. Detuvo a Harry en seco por un momento, la realidad de la guerra se enredó en la infancia que dejó atrás. Entonces Liam se alistó. Harry se preguntó si...

No, no debe dejarse atrapar por eso.

(Lo hizo de todos modos. Fue horriblemente inquietante.)

—No, del ejército, no,— dijo, sacudiendo la cabeza. —Er, fui un evacuado, hace años. Fuimos juntos a la escuela.—

—El niño huérfano.— El Sr. Payne chasqueó sus dedos. —El pequeño amigo de Louis. Te recuerdo.—

El pequño amigo de Louis. Cada palabra era una puñalada en el pecho de Harry. La sangre que corría por sus venas estallaba de euforia y miedo.

—Visitando a Johannah, ¿no es así?— El Sr. Payne continuó agradablemente.

Lo suficientemente cerca, pensó Harry mientras lograba asentir.

—¡Bueno, entonces! Lo tengo arreglado. El coche está a la vuelta de la esquina. Debe ser el destino, ¿eh?—

Harry estaba perdido. Le picaba la piel, se sentía ansioso, y la mayoría de él quería volver al tren y salir antes de que esto se volviera más real.

El Sr. Payne confundió sus vacilaciones con buenos modales. —Morirás yendo a pie, muchacho. Voy en esa dirección de cualquier manera.—

—Oh,— Harry finalmente logró decir, porque, bueno, tenía que decir algo. —¿Le importaría? Eso sería genial. Gracias.—

En el asiento del pasajero de la camioneta del Sr. Payne, Harry se apartó el pelo empapado de la frente y volvió a guardar el papel húmedo en su bolsillo. Sus dedos recorrieron las arrugas y las gotas de tinta, pero por primera vez en su vida, no le brindaron ni una pizca de consuelo. Su pecho era como un globo de nervios, y estaba peligrosamente cerca de explotar.

El coche se estremeció al arrancar.

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©️eravain.