Existiam chaves, muitas delas.
Mas nenhuma abria sua cela, ou o livrava de sua prisão.
No começo ele decidiu aceitar, abaixar o olhar.
Então algo dentro dele se rompeu, ele não aguentava mais!
Segurava as grades e gritava, perguntava porque estava ali.
Quem o tinha condenado?
O que ele havia feito?
Escutou som de passos, ficou quieto, observou.
Um guarda o encarou, ele tinha seu rosto.
Disse que seu crime era imperdoável. Que havia tentado se apagar.
Ele mesmo havia se trancado ali, feito sua própria prisão.
Ele era um prisioneiro, em uma cela sem chave.
Em um mundo que criou.
Ele era um prisioneiro. Não de qualquer um.
De si mesmo.
Estephany C.S.A
