Museo de nuestras almas

Posdata;

Él te causará mentiras,

yo improvisar verdades,

él brilla sólo en tus ojos,

los míos, aunque ahora rojos,

claros como manantiales,

él se acostará en la huida,

yo lo haré siempre a tu lado,

el despistara tus dudas

con terciopelo espinado,

y cuando llegue el final

de su verano ansioso,

febril, bisiesto de Madrid,

yo seré septiembre imprudente

que todo lo barre,

el que abrace el último rayo

de agosto que ya no respira,

seré tu luna nueva,

y quiero serlo,

lo seré de todas formas,

pero aún nos queda verano

donde la luna y las noches

todavía son muy cortas.