IF ✈ JaeYong℠

𝕏𝕍𝕀

Tickticktickticktick-puto-tick.

Debería tirarte por la puta ventana, piensa Taeyong. Ya casi amanece. No ha tenido ni un pestañazo, ni un poquito de sueño, y todo es culpa del estúpido reloj de JaeHyun. Al menos, eso es lo que se dice a sí mismo, incluso cuando le caen los párpados y le duelen las piernas.

Se pone de pie. Saca la manta extra. Inicia el ritmo.

El sol no ha comenzado a subir. Solo existe la oscuridad, el polvo, la soledad. El fregadero vacío, las sábanas no arrugadas de JaeHyun. El olor de JaeHyun también está empezando a desaparecer.

El abre la puerta. La cierra de golpe.

Fue un infarto.

Jesucristo.

Baja los escalones en espiral.

Baja, baja, baja.

Le duelen las piernas, le duelen los brazos. Se muerde los labios agrietados y prueba algo crujiente y salado, dulce. Repugnante.

Ella no llegó al teléfono a tiempo.

Deja los cuarteles. Probablemente sus movimientos estén siendo monitoreados. CCTV, HoloCams, termosensores, mil dispositivos más. ¿Los Pilotos tienen toque de queda? ¿Es siquiera un aviador, de verdad? Sin JaeHyun... Sin JaeHyun, podría haber sido expulsado.

Mierda.

No está seguro de con quién está enojado: él mismo o con JaeHyun o la mamá de JaeHyun o su mamá o tal vez una extraña combinación de todos. ¿Qué tan difícil es comprar alimentos? ¿Para alimentar a su hijo? ¿Ser padre? Pero JaeHyun la amaba. Taeyong sintió la forma en que la amaba: el tipo de amor indefenso e inútil, el tipo de amor sin condiciones, cláusulas, ni contratos. Estaba en cada respiración que JaeHyun daba en el Drift, en cada espacio, entre cada palabra que no decía.

Deja de pensar en él.

Flores y malas hierbas llenan el camino hacia el edificio principal de NCT. Hay un cerezo sin flores de cerezo, un sauce sin sauces y un cipre. Hace tiempo que los animales huyeron a lugares más soleados.

Qué jodidamente apropiado.

Se acerca a la puerta del edificio principal, llamado creativamente el "Centro de NCT". (Está en el centro de la base, así que al menos es una descripción precisa). Al principio, la puerta parece antigua, como una puerta tradicional hecha de papel. Aun así, en un examen más detenido, hay cubiertas negras diminutas, casi invisibles, salpicadas sobre el blanco. Probablemente nanotecnología. A su abuelo le habría encantado examinarlo, pero... detente, tiene que detenerse. Deja de pensar. Deja de sentir.

Coloca los dedos a lo largo del marco de la puerta. La madera debajo de su piel se calienta y la puerta se abre.

Cuando cruza el umbral, las luces automáticas parpadean. Alguien lo va a atrapar, considerando su suerte. ¿Importa en este momento? Joder, no.

Tres pasillos, dos puertas, seis ventanas. Algunas de las puertas sirven como ventanas, algunas de las ventanas sirven como puertas. Vidrio, acero, plástico. Madera bruñida. Hay lotos por todas partes. Lotos y grullas, nubes y crisantemos. El aire huele a cera para suelos, metal, resina y, curiosamente, a sudor. Siempre ha habido otras personas con él aquí: aprendices o administradores o el científico errante y frenético que se apresura a reunirse con el Jefe General. Parece abandonada ahora, al igual que todas las ciudades costeras del mundo que destruyó Acras: Lisboa, Yakarta, Miami, Vancouver.

No puede dejar de moverse.

Es como si le hubieran insertado un chip GPS en el interior de sus piernas. Es como si Dios o quienquiera que le pusiera una correa alrededor de la cintura comenzara a tirar de él hacia adelante. No está pensando, simplemente se está moviendo, como una piedra a la deriva en el río Han, como una brisa que silba a través de las montañas de Mitad y Mitad.