Las noches en las que el cielo era de color naranja (L.S)

Chapter Twelve

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I don't say a word
But still, you take my breath
and steal the things I know
There you go, saving me
from out of the cold
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Todos le prestan atención, pero Louis sólo mira a Shawn.

—Louis... —trata de calmarlo levantándose.

—¿A qué mierda han venido?
—replica interrumpiéndolo—. ¿A ver cómo los masacran? Joder, no pienso permitir que lo hagan otra vez.

Y ese último comentario no es para nadie, es para él. Una especie de recordatorio.

—Las cosas se están complicando...
—trata de explicarse Shawn alzando
suavemente las manos.

—¡Han matado a una familia entera!

De pronto todo parece quedarse en el más absoluto silencio. Louis está triste, dolido, furioso, decepcionado.

—Había dos niños, joder —continúa casi desesperado, pasándose las manos por el cabello—. Los paramilitares serbios los sacaron de su casa y los mataron delante de una patrulla de reconocimiento de Cascos Azules que no pudo hacer nada por evitarlo por no estar autorizada
—sentencia con un odio y una rabia atronadores.

—Louis, siento que hayas tenido que verlo y lo siento por esa familia. ¿Crees que no me gustaría poder hacer algo?

—¡Pues hazlo, joder!

Louis vuelve a pasarse las manos por el cabello y las deja en su nuca a la vez que gira sobre sus pies y se aleja un par de pasos en un paseo nervioso, acelerado, con un enfado demasiado intenso comiéndole por dentro.

Sin saber por qué, Harry se levanta. Lo cierto es que no sabe qué hacer ni qué decir. Tiene el corazón encogido y ese peso muerto que tira de su estómago y lo aprieta vuelve una vez más. Necesita consolarlo.

—Tomlinson, no tienes ni idea de lo que hablas.

La voz llega a la espalda de Harry. Se gira justo a tiempo de ver cómo la estela de un uniforme mimético militar bordea la mesa y se coloca frente a Louis. No distingue quién es ni tampoco sabe leer su rango, pero está claro que es un oficial de los Cascos Azules. Louis se detiene en sus frenéticos paseos y baja las manos en un gesto brusco y arrogante.

—¿Y tú sí, Holland? —replica dando un amenazador paso hacia él—. ¿Cuántos muertos has visto desde tu bonito despacho en el cuartel general de la KFOR?

El militar frunce el ceño visiblemente incómodo.

—No te pases —le advierte el uniformado.

—No te pases... tú. —Su voz es amenazadoramente suave. Mucho más dura que un grito. Mucho más intimidante que cualquier amenaza—. ¿De verdad piensan que están ayudando a alguien?, ¿que hacen algo bueno por este lugar por levantar un maldito puente que la OTAN bombardeó hace nueve años? Sigan así y no quedará un jodido kosovar para cruzarlo. Son unos pendejos.

En esas últimas tres palabras ha habido provocación, rabia, arrogancia, pero, sobre todo, unas claras ganas de pelearse, de sacar lo que lleva dentro partiéndose la cara con el primero que le dé una oportunidad.

El oficial lo empuja haciéndolo dar un paso hacia atrás. Luke y Niall se levantan de golpe y los tres ven la media sonrisa arrogante de Louis antes de abalanzarse sobre él y propinarle un puñetazo. El militar se tambalea, pero, cuando Louis va a darle un segundo golpe, Shawn y Luke se colocan en medio de los dos y este último lo obliga a alejarse empujándolo, haciéndolo caminar hacia atrás.