𝙳𝚎 𝙼𝚒𝚝𝚘 𝚢 𝙼𝚊𝚐𝚒𝚊 || 𝚂𝚎𝚟𝚖𝚒𝚘𝚗𝚎

Charing Cross, revisitado🔮

Algo le molestaba del gato. En retrospectiva, supuso que había varias cosas que deberían haberle molestado sobre el gato -el hecho de que la chica hubiera seguido parloteando sobre él, principalmente-, pero ella había interpretado su silencio incorrectamente como desinterés. Él no estaba desinteresado (como, a decir verdad, solía estarlo con las mascotas de la gente), sino más bien confundido.

Sobre todo porque estaba absolutamente seguro de que Crookshanks debía ser macho.

Había querido preguntar, antes de que los interrumpieran. Pero aun así, aunque la chica tenía sus delirios (se decía a sí mismo, cuando trataba de no escuchar los rumores en su propia mente), no era estúpida, y habría sabido perfectamente el sexo de su propia mascota. Además, era ridículo que se sintiera tan identificado con el asunto, ¿por qué le importaba?

Porque no es el gato adecuado, pensó para sí mismo, al menos tres veces, antes de descartar el pensamiento como absurdo.

Había un dibujo de ella, en el interior de su diario; eso fue todo lo que le dio tiempo a ver, así como su nombre completo en pluma bajo el lápiz (Hermione Granger) antes de que el metro estuviera demasiado lleno para leer y tuviera que meterlo en el bolsillo interior de su abrigo. Pasó el resto del viaje de vuelta a Charing Cross apretado contra un turista que llevaba una enorme mochila, lo que apenas le dejaba espacio para respirar, y no para hojear el libro que ella le había dado, estudiando la letra, buscando pistas.

Se encontró de nuevo en el bar, deseando que ella apareciera, sabiendo que no lo haría. Estaba más concurrido, con platos de comida beige saliendo en un tren constante de las puertas dobles de la cocina. Pidió un agua con gas a la mujer gruñona de la barra y encontró un asiento junto a los aseos.

Empujó su bebida a través de la mesa, con cuidado de no derramarla sobre las páginas, deshizo el nudo que había atado con demasiada fuerza en el tren (apenas tenía las uñas para ello) y abrió el diario delante de él. El lomo no tenía ninguna fisura; los bordes de las páginas estaban desgastados. Era una agenda para el año natural, genérica con papel barato, el 1 de enero tachado a bolígrafo en la primera página.

Su letra era minúscula y pulcra; incluso la había titulado:  ¿Magia o locura?, como si se tratara de una disertación y no de algo que había escondido en su habitación, lejos de los ojos de sus preocupados padres. Los únicos rasgos de amateurismo eran los dibujos: el gato de la cubierta interior, hecho con un lápiz borroso, con un cuerpo demasiado grande y una cara aún más plana que en la realidad; y algunas criaturas más a mitad de camino: un unicornio, o un grifo, a mitad de camino entre los párrafos, como si tuviera que pararse a pensar, o hacer un boceto para transmitir con precisión lo que tenía en mente.

Por lo demás, era tan ordenado que él se preguntó si tenía material de partida: notas garabateadas para hacer un esquema, para organizar sus ideas.