𝙳𝚎 𝙼𝚒𝚝𝚘 𝚢 𝙼𝚊𝚐𝚒𝚊 || 𝚂𝚎𝚟𝚖𝚒𝚘𝚗𝚎

Grimmauld Place🔮

No iba a contarle esto a su psiquiatra. Por supuesto, se estaba acostumbrando a guardar los secretos lejos de él, dándole migajas (los sueños, los pensamientos o nombres o palabras perdidas) y guardando el pan de sus delirios para sí misma. Lo que no sabía no le haría daño.

Y definitivamente no se iba a enterar de esto. Ella, de pie aquí en la acera, acurrucada bajo un paraguas y observando. Ella no podía - no quería - decirle lo que estaba observando, tampoco. Esperando. Porque realmente, no tenía ni idea.

Todo lo que sabía era que ese lugar, ese sólido muro entre una casa adosada y otra en una zona dudosa de Londres, no era lo que parecía. No había cambiado desde las últimas veces que había estado allí -cuatro visitas en total, hasta ahora-, salvo que ahora había una gorra de hombre en equilibrio sobre el poste de la valla más cercano a la puerta. La lana estaba húmeda, moteada de gotas de lluvia. Hermione quería cogerlo, meterlo en su bolso, pero sabía que su madre inevitablemente lo encontraría y lo tomaría como otra señal de que algo en su hija no estaba del todo bien.

Había habido tantos momentos "no del todo bien" en los últimos seis años, desde que Hermione había, como ella decía, "despertado". Cuando llegó a la habitación de su infancia en su tranquilo barrio del sur de Londres, preguntándose por qué tenía las manos tan limpias, por qué no le dolían los músculos, y por qué demonios se sentía como si sus músculos estuvieran hechos de ladrillos, y su sangre corriera lenta por el polvo. Sentía los dedos gruesos, difíciles de mover. De hecho, no se había sentido como si se hubiera despertado, sino más bien como si se hubiera quedado dormida.

Seis años. Seis años de no ir tan bien en la escuela como sus padres esperaban, de no poder mantener un trabajo debido a su deseo de soñar despierto. Seis años de visitas al psiquiatra, de su madre observándola, mordiéndose el labio, tomando notas cuando creía que Hermione no estaba mirando. La risa incrédula cuando Hermione -que no solía hacer el ridículo- cogía la escoba del armario, la colocaba en el centro del suelo del salón y la observaba detenidamente, con los ojos marrones casi sin pestañear, como si esperara a que levantara el vuelo. Luego estaba el susto cuando la señora Granger entró y vio a su hija tirando un puñado de las cenizas de su abuela a la chimenea y gritando "¡La Madriguera!" antes de meter el pie en las llamas y merecer un viaje a la abarrotada sala de urgencias. Eso había asustado incluso al padre de Hermione, que durante mucho tiempo se había aferrado al tópico de que "las personas brillantes son siempre un poco raras", y que esa tarde había llegado a casa del trabajo con la cara blanca, el teléfono móvil agarrado con fuerza en la mano y las palabras corriendo por su mente: ¿Qué vamos a hacer con Hermione?

Cuando no sabía qué iba a hacer con ella misma.

Sabía que no era bueno para ella, estar así, esperando que apareciera algo que no existía. Que algo mágico sucediera entre las casas mal numeradas. Algo que le demostrara que no estaba loca.

Está loca.

Se permitió veinte minutos. Podía medir bien el paso del tiempo; tenía que hacerlo, ya que había olvidado el móvil (como casi siempre). La última vez, los vecinos le permitieron amablemente media hora de observación antes de llamar a la policía. Se preguntó si serían menos cautelosos, ahora que había regresado después de haber sido cacheada y su bolso registrado en busca de drogas inexistentes.

Un minuto más.

Ahora que sólo era una chiflada, obviamente necesitada de ayuda profesional. Persiguiendo a los fantasmas de los sueños a la parte dudosa de Islington.

Treinta segundos.

"¿Puedo ayudarle?"

Era una anciana con un perro. Un perro salchicha. Parecía preocupada. Llevaba un gorro de lluvia claro sobre la cabeza, salpicado de lluvia; su perro levantaba la pata en el poste de la valla.

"Sólo estoy esperando a un amigo", dijo Hermione. Se sorprendió a sí misma con la ligereza de su voz. "Se está retrasando".

"Bien, bueno", dijo la mujer, ya caminando, "ten cuidado. Va a oscurecer, pronto".

"Gracias", dijo Hermione, y suspiró mientras desaparecía en el número trece.

La lluvia. Cinco coches pasando. Un perro ladrando, alguien arrastrando un contenedor de reciclaje desde el bordillo.

"¿Tú también?" ¿Conocía esa voz? Era un hombre, alto y piel de alabastro, con una gabardina negra abotonada, pelo negro, ojos negros que estudiaban el hueco entre las casas desde detrás de una nariz aguileña. Llevaba un paraguas negro, igual que el de Hermione, y estaba de pie junto a ella, con una postura casual, como si la conociera.

Se relajó, como si lo conociera.

"Sí", dijo. "Pero no sé por qué".

"No", dijo él. "Yo tampoco".

Permanecieron un momento en silencio, mirando a la nada.

"Snape", dijo él.

"Hermione", respondió ella.

Y ambos pensaron que esos nombres les sonaban bastante familiares.

Hola personitas☺ espero y se encuentren bien, bueno como habrán visto está es la siguiente historia en actualizar hasta terminarla, aclaro que esta historia es muuuuy diferente a las otras anteriores (obviamente todas son diferentes) ustedes se iran dando cuenta en cada capítulo, no sé desesperen si no entienden, poco a poco se irán aclarando dudas... Gracias🌼