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Tal vez no era una historia de amor completa, quizás solo era un cuento desafortunado en dónde de principio a fin sabías que lloraras.
No sería como todos los libros que había leído.
Mi historia era más como una montaña rusa vieja intentando no colapsar, con sus altos y bajos, con recuerdos borrosos de buenos momentos y pequeñas catástrofes de llanto.
Esa era mi historia.
Una muy corta y sencilla quizás igual que a la del resto. Había vívido, había ido a la preparatoria, tuve un auto, bebí demasiado hasta perder la cordura, me aprendí el menú completo de mi restaurante favorito...
Leí miles de libros, v películas que jamás pensé que vería e incluso me hice todos los cambios de cabello posibles.
Todo eso logré hacerlo.
También amé.
Sentí el amor, he incluso cuando era niña. No era como el amor que le tienes a tu dulce favorito, no, ni el amor que le tienes a tu color preferido. Era amor del verdadero.
Ese que te quitaba el aliento y te hacía sentir millones de mariposas revolotear tu estómago, que tan solo bastaba una mirada para hacerte temblar de los nervios y te carcomía las entrañas cuando tan solo unos segundos sus ojos conectaban.
Así se sentía el amor.
Así lo amé a él.
Probablemente mi yo de 5 años, me miraría con cara de desquició al decirlo, pero nos habíamos enamorado de nuestro tímido vecino. El sonrojado niño que se escondía detrás de las piernas de su madre, el niño de lunares que sabía hacer origami, el niño quien me ayudo y sostuvo mi cuando me sentía sola.
