Manacled | Dramione

15

Hermione estava fértil novamente.

A mesa reapareceu no meio do chão e ela se sentiu resignada com a visão. Começou a parecer inevitável.

Inevitável.

Hermione percebeu com uma sensação de desânimo que estava se acostumando com sua jaula.

Malfoy iria estuprá-la sobre uma mesa e o pensamento se tornou algo corriqueiro para ela. Até a palavra estupro começou a parecer um pouco imprecisa.

Tudo começou a parecer...

Menos.

Física e mentalmente, o pavor começou a desaparecer à medida que sua mente a forçava a se adaptar. Ela não sentiu náuseas. Seu coração não batia dolorosamente. A sensação dolorosa em seu estômago não era tão opressiva que ela pensasse que poderia estar sufocando.

Sua mente estava se distorcendo com a racionalização. Tentando fazê-la se adaptar. Para fazê-la sobreviver.

Se a sua situação deixasse de a incomodar, seria menos provável que ela arriscasse uma tentativa de fuga. Menos probabilidade de provocar Malfoy.

Ela podia entender isso cientificamente. Da perspectiva de um curador, ela poderia explicar a fisiologia e a psicologia disso. Era insustentável permanecer num estado de medo constante, de horror constante, de pavor constante. Seu corpo não poderia mantê-la em um estado permanente de luta ou fuga. Ela seria forçada a se adaptar ou ficaria exausta. A poção que Malfoy lhe deu provavelmente ajudou a entorpecê-la.

Compreender a ciência não melhorou a compreensão. Isso tornou tudo pior. Ela sabia para onde sua mente estava indo.

Ela estava 'se aclimatando à mansão'.

O pensamento a abalou profundamente.

Ela olhou para a mesa e não sabia o que fazer a respeito. Não era como se ela pudesse lutar com ele. Ela não podia resistir mais do que já estava.

Ele não estava fazendo nada que machucasse. Se ela prestasse atenção – parasse de distrair sua mente – provavelmente pioraria as coisas, em vez de melhorar.

Ela tinha que fugir. Isso era tudo o que havia para fazer. Ela tinha que fugir. Tinha que encontrar uma maneira. Tinha de haver uma maneira. Nenhuma gaiola era perfeita. Ninguém era perfeito. Tinha de haver algo em Malfoy que pudesse ser explorado. Ela só precisava descobrir o que era.

Ela tinha que fazer isso. Ela tinha que fazer isso.

Ela continuou repetindo a resolução para si mesma enquanto atravessava a sala e se inclinava sobre a mesa. Pés separados.

Não pense nisso, ela disse a si mesma. Coisas piores poderiam acontecer se ela se permitisse pensar sobre isso.

— Vou fugir — ela prometeu a si mesma. — Vou para algum lugar onde as pessoas sejam gentis e calorosas e onde eu seja livre.

Ela fechou os olhos com força e murmurou a promessa para si mesma repetidas vezes até ouvir a porta clicar.

Ela viu os dias de janeiro passarem.

Malfoy veio por cinco dias. No sexto dia, ele chegou e inspecionou sem palavras as memórias dela. Ele parecia preocupado.

Então ela foi deixada por conta própria.

Ela dobrou origami. Ela explorou a mansão. Ela explorou a propriedade. Ela leu o jornal.

As reportagens sobre os esforços de guerra estavam sendo relegadas a colunas menores. O fascínio do público pelas substitutas estava lentamente começando a engolir as páginas da sociedade. Elas estavam aparecendo cada vez com mais frequência em público, sendo levadas a trote, à ópera e tratadas como se fossem animais de estimação exóticos. Fotos de suas figuras com capuz estavam sendo exibidas juntamente com fofocas agressivas; seria inchaço ou apenas o ajuste de suas vestes? Fontes anônimas diziam coisas sugestivas como "há uma chance de os Flints acrescentarem um nome à tapeçaria da família até o final do ano".