BOA LEITURA!!
Não sei como consegui chegar no meu apartamento, quando fui ao apartamento do Chris com meu irmão, pedi que não me esperasse, foi um erro. Me sentir em pânico durante todo o caminho até em casa. Minha cabeça está enevoada, não consigo lembrar como cheguei em casa, como sai do táxi. Agora mesmo estou deitada no chão virada para a janela, não sentindo nada, além do vazio desesperado.
Sou uma completa idiota em pensar que se eu batesse na porta dele, insistisse que deveremos conversar ele simplesmente levaria numa boa, conversaríamos como se nada fosse bizarramente estranho, como se essa dor ainda não tivesse sido amenizada, obviamente que nele também não. E eu ficava me perguntando se ele se lembrava... Óbvio que sim. Eu sou tão egoísta. Tão malditamente egoísta. Cheguei lá e só falei sobre mim, sobre como eu não aceito que acabe assim. Mas ele está certo em tudo. Se tem alguém culpado da nossa relação der dado errado, sou eu. Eu ouvi e levei ao pé da letra o que minha mãe falou, mesmo eu tendo minha opinião própria, mesmo a minha opinião sendo completamente diferente da dela. E quando foi que eu me transformei nessa pessoa terrível, que ninguém faz questão que esteja por perto? Sempre fui.
Apertei a mão no peito o sentido pequeno demais, para o tanto que meu coração está acelerado.
É tão ruim querer um fim diferente?
Acordei ainda deitada no chão, apertei os olhos um pouco incomodada com a claridade vinda da janela, me espreguicei sentido todo meu corpo pedir socorro. Praguejei engatinhando até a cama. Meu celular começou a tocar. O nome da Naomi apareceu na tela.Atendi.
*Oi?
Não reconheci minha voz, soou falha e rouca.
*Passei ontem a noite na sua casa.
*Desculpa te fazer perder tempo comigo.
*O quê? Não. Você não é...
Suspirei a cortando.
*Tenho que ir. Estou atrasada.
*Vamos tomar café da manhã juntas?
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Amor com culpa (concluída)
Random2° LIVRO CONTEÚDO +16 🔞 CONCLUÍDO! Nossas dores não podem ser sanadas por uma mágica. Mas podemos aprender a conviver com elas, com o passar do tempo, e seguir em frente. Viver é sofrer, disse um poeta. Que pena que existam tantos poetas insensívei...