Esto no es un poemario. Son palabras salidas de un alma sucia y maltrecha
Eso no es sólo poesía, no es juntar 10 palabras que expresen una alegría. Es sentir en cada verso una cruel sinfonía. Es traducir las palabras como si fueran melodía. Es tener emociones en esos instantes, es tener ambiciones de ser leído
Es transmitir la tristeza escondida en cada letra
Es llorar como si nada
Es llegar al final sin saber cuando empezaste
Es sufrir por una frase bien camuflada.
Esto no es poesía
No es juntar palabras que rimen, no es transmitir calidez, sencillamente eso no es poesía.
Es sufrir en cada verso, es transmitir un pensamiento.
Es escribir para olvidar la añoranza, es desahogarse de todas las penas, es escribir sobre tu miedo al mañana.
Es una tragedia que siempre nos acompaña. Es ser perfecto siendo imperfecto. Es plasmar en cada página una pequeña historia, una parte nuestra, una bella gloria
Es domar a tus monstruos, sin guardarlos ni esconderlos, solamente aceptarlos ya que nadie es perfecto
Eso si es poesía
Es jugar con las emociones, es mostrar tus traumas bajo la linda sonrisa.
Poesía es expresar la fina linea entre la soledad y la alegría, entre tu mente y la cordura, es decidir cual parte de una misma guerra, es dejar que llore tu alma. Es regalarle una lágrima al Alba.
Escribo para no sentirme sólo, para poder reír, para saber amar. Escribo para superar la soledad, para que la depresión no llegue, para poder tener paz
Esto no es poesía
No sumo palabras vacías, no junto versos en vano, yo escribo sentimiento, yo pinto emociones, yo quiero transmitir sensaciones
Aunque diga que no es poesía ustedes escojan. Decidan a quien salvar, definan cada mitad, sean una metáfora, sencillamente sean una marca, de esas que por gusto nunca pasan.
Mi vida últimamente ha avanzado en modo automático, no controlo mis días, solo sigo una rutina desde que el primer gallo canta hasta que la luz de mi cuarto se apaga. He dejado de trabajar en mi, en mi mente, en mi físico, en mis emociones y ahora todo luce opaco, sin brillo , sin novedad ni momentos destacado en mis días. Extraño ser como antes, desearía poder beber un jugo en lata por las mañanas igual que en la secundaria.
Algunas personas me dicen que soy una persona sin brillo, solitaria con un color descuidado y opaco. Después de verme al espejo y navegar dentro de mi mente ,concluí que es verdad lo que dicen sobre mi. Lo comprobé echando un vistazo al pasado, comparé aquellos momentos de mi vida con los actuales, no hay nada interesante...yo voy antes del cero que no vale por estar a la izquierda.
No hay un día en el que esté suficientemente feliz, cada día es igual, de la casa a la escuela y de la escuela a la casa.
Por momentos sigo mi camino sin detenerme, sin mirar las horas pasar, sin verme al espejo. Las semanas terminan rápido ,cuando me doy cuenta ya es lunes otra vez. Todo sucede en una abrir y cerrar de ojos. Sorpresivamente sucede lo contrario. Las semanas se vuelven súper lentas y a pesar de mi resistencia me cuesta levantarme de la cama los miércoles... Es el día en que bebimos el primer jugo en lata juntos .
Hay días en los que extrañamente dejo pensar en ti, tu rostro desaparece de mi mente, mi nariz olvida tu aroma y mis manos dejan de sentir tu cabello. En ese momento es como si fueras un mito, una historia inventada, aún que hay cosas que comprueban que eres real, por dentro desearía que permanecieras como mito.
