Nuestros muertos mueren menos. Y si de por sí arribar a este rincón surrealista, de olor a tierra mojada, donde la vida no vale nada, te irriga de tequila y papel picado, de piñatas y ganado de pirotecnia, ya imposible será morir del todo.
Dichoso quien es sembrado en ésta feria de contrastes y dicotomías, donde el albur es la misma existencia; pero aún más quien desfallezca sobre el suelo del maíz, pues no conocerá del otro lado ni el hambre, ni la sed ni olvido.
La muerte que sabe a festejo de vida. La muerte que se pone coqueta. La muerte que cruza parca hacia Janitzio. La muerte y su mezcal sin miedo al mañana.
Muerte en todos sitios sin lutos sombríos, vestida con la fascinación de los que la torean con coronas de cempasúchil y azúcar, versos y mariachis. De chispas fantasma en el espejo de Pátzcuaro. Algarabía de muertos como excusa para los vivos.
En ninguna otra parte la muerte rebosa tanta vida como en, donde espero, me conduzca la noche última atravesada por fuego con forma de río.
EN ENDECASÍLABOS
Aun creo que nuestros muertos mueren menos. Si arribar a este rincón surrealista, donde huele a pura tierra mojada, donde la vida ya no vale nada, te irriga en tequila y papel picado, piñatas y ganado de artificio, ya imposible será morir del todo.
Dichoso el que es sembrado en ésta feria de contrastes y más dicotomías, donde el albur es la misma existencia; más quien perezca sobre el suelo maíz, pues no conocerá del otro lado ni el hambre, ni la sed, menos olvido.
La muerte que sabe a fiesta de vida. La muerte que se atavía coqueta. La muerte que cruza parca a Janitzio. La muerte en mezcal sin miedo al mañana.
Muerte en todos sitios sin lutos negros, viste en asombro de quien la torea (*) con coronas cempasúchil y azúcar, con versos de colores y mariachis. Fantasma en el espejo de Pátzcuaro. Gula de muertos, excusa de vivos.
Ninguna otra parte la muerte estila tanta vida como en donde, yo espero, esquilada por un río de fuego, me aguarde muda la noche última.
