Glory & Gore - Yuri on Ice (2/2)

Froid

Le souffle de Yuri dessine des formes vaporeuses dans l'air matinal. Le froid rougit ses joues et brûle ses doigts alors que ses yeux détaillent le parking. Garée entre deux tas de neige sale, la voiture de Grand-Père fait tache parmi les autres véhicules. Elle tient plus du tas de ferraille sur roues que d'une voiture, rafistolée de la carrosserie jusqu'au moteur.

Son unique phare clignote brièvement, puis une silhouette s'extirpe difficilement de l'habitacle, non sans jurer ouvertement. Nikolaï dénote, lui aussi, dans le paysage.

Sa voix rocailleuse éclate dans le silence, suivi par son rire franc et brusque :

— Yurachka ! s'époumone-t-il. Viens par là, mon garçon !

Yuri a envie de sauter dans les bras de Grand-Père et de profiter de son étreinte comme il le faisait durant son enfance. Il est ralenti par ses béquilles, sa cheville est faible. Nikolaï est chancelant, appuyé contre la portière de l'auto.

Ça fait deux mois et demi qu'ils ne se sont pas vus. Yuri aimerait pouvoir dire que rien n'a changé.

En peu de temps, les lignes creusées sur le visage de Nikolaï se sont affirmées. Le vieillard porte son éternel béret, Misha lui a rasé le crâne la semaine passée. De ses cheveux bicolores, il reste des mèches coupées courtes, presque blanches.

La silhouette de Nikolaï est habillée dans le manteau en tweed que Grand-Mère lui avait acheté il y a longtemps. Il baille sur son corps.

Ce n'est pas surprenant. Nikolaï avait mentionné le manque d'appétit et les nausées qui le prennent chaque matin. L'estomac de Yuri se tord.

Ouais... Ils sont tous deux bien différents d'il y a même pas trois mois. Ils s'observent sans rien dire. C'est difficile pour Nikolaï de mettre le doigt sur ce qui a changé chez Yuri — c'est difficile d'admettre ce que c'est.

Grand-Père inspire brièvement, sa respiration se bloque au fond de sa gorge.

— Tu es...

Les mots de Nikolaï sont en suspens dans l'air. Yuri n'ose pas faire un pas de plus afin de l'étreindre. Ils sont figés, telles deux statues de glace. Les flocons recouvrent lentement leurs vêtements. Grand-Père étend un bras hésitant, puis pose la main sur l'épaule de Yuri.

— C'est fou à quel point tu as grandi, je ne m'y habitue pas.

— Deda...

C'est une toute autre chose que Nikolaï signifie.

Yuri attrape le vieil homme dans ses bras. Il baisse la tête pour la reposer contre son épaule. Les bras de Grand-Père se referment autour de sa taille. C'est la première fois depuis longtemps que Yuri se sent frêle.

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Les journées sont sombres, noyées dans la brume de novembre. Aujourd'hui, la lumière ne semble pas traverser les fenêtres de la minuscule maison.

Le talon de Yuri tape sur le rebord de la chaise. Il résiste à l'envie de se pencher pour jouer nerveusement avec l'attelle qui immobilise sa cheville.

En face de la table ronde, Nikolaï fait glisser une tasse vers Yuri. L'odeur est familière. C'est le thé noir aux agrumes que Grand-Père prépare par théières entières, sans s'en lasser. Ce n'est pas étonnant que Nikolaï et Otabek s'entendent...

Yuri camoufle la grimace que cette pensée lui tire en buvant une gorgée, accentuée par le goût sucré du miel.

Ça fait exactement quatre jours qu'il n'a pas adressé la parole à Otabek — ils sont trop têtus pour rompre le silence. Yuri n'en veut pas à son partenaire. C'est lui qui a foutu les deux pieds dans le plat.